En estos pueblos siempre ha habido un frontón para jugar a la pelota. De tradición aragonesa. Aragón está muy presente en el calado de estos pueblos míos. Incluso en mi pueblo de origen hay un "Juego Pelota" para referirse al frontón ablanqueño.
De la misma manera en que ahora ha prosperado el tema de los polideportivos, estos pueblos siempre tuvieron su frontón para el deporte.
Y aquí si que tenías que tener cuidado especial pues un golpe de pelota, te podía dejar mucha marca. Menuda fuerza que se imprimía al golpe.
Gracias que en Ciruelos el frontón estaba alejado del pueblo. En la zona residencial o de los ricos. Las niñas merodeábamos por los chalets buscando y rebuscando entre los desperdicios. Que si frascos de potitos para las comidillas de nuestras casetas, latas vacías para nuestros zancos o teléfonos móviles y mil variados objetos de los niños bien, de los madrileños que veraneaban en sus lujosos chalets a la sombra de los pinos.
Pero nosotras lo pasábamos mejor yéndonos a Maranchón descalzas y pisando las pompas del alquitrán de la carretera recién embadurnado, contando mil historias y disfrutando de la caminata con unos pies negros de vuelta a casa.
Parábamos en la fuente de los caños, nos los lavábamos y listo. ¡Qué salvajes éramos ahora que lo pienso!
De la misma manera en que ahora ha prosperado el tema de los polideportivos, estos pueblos siempre tuvieron su frontón para el deporte.
Y aquí si que tenías que tener cuidado especial pues un golpe de pelota, te podía dejar mucha marca. Menuda fuerza que se imprimía al golpe.
Gracias que en Ciruelos el frontón estaba alejado del pueblo. En la zona residencial o de los ricos. Las niñas merodeábamos por los chalets buscando y rebuscando entre los desperdicios. Que si frascos de potitos para las comidillas de nuestras casetas, latas vacías para nuestros zancos o teléfonos móviles y mil variados objetos de los niños bien, de los madrileños que veraneaban en sus lujosos chalets a la sombra de los pinos.
Pero nosotras lo pasábamos mejor yéndonos a Maranchón descalzas y pisando las pompas del alquitrán de la carretera recién embadurnado, contando mil historias y disfrutando de la caminata con unos pies negros de vuelta a casa.
Parábamos en la fuente de los caños, nos los lavábamos y listo. ¡Qué salvajes éramos ahora que lo pienso!