Se me antoja. Se me antoja. Se me antoja, que la tierra...

Se me antoja. Se me antoja. Se me antoja, que la tierra está herida, que las flores, que podrían brotar alegres y dichosas, como no tienen ni mesa ni cuchara
se caen en el suelo rotas.
Se me antoja que algunas conciencias, son como caballos locos, que galopando se desbocan. pidiendo pan a la Luna... y que ríos de rosas, se les arroja a la basura.
Se me antoja y rebela mi conciencia, viendo que cada día nacen mas calles de llanto y viajeros arropados de cartones.
Se me antoja que no hay verso en las alturas y que a ras del suelo perecen cada día miles de flores.
Se me antoja que sin conciencia la desgracia está servida.