Estoy volviendo siempre a la casa de mis voces
de mis tiempos
donde mis venas se quieren quedar
en el umbral que nunca se olvida
a la cabaña del corazón compartiendo
las humildes risas de la ingenuidad
mi noche era misterio
mi arenal una pampa enorme de afecto
el sauce la cuna de todos los duendes
la magia del tronco y la rama
la guitarra acariciada entre viejos momentos
y los ríos besando la esperanza
donde estará mi alma besando las hojas
mis ojos viajando más allá del cerro
las arrugas fueron días nuevos
flor de agua y barro
labrando el surco de la vida
abrazo que me quema el alma
EH
de mis tiempos
donde mis venas se quieren quedar
en el umbral que nunca se olvida
a la cabaña del corazón compartiendo
las humildes risas de la ingenuidad
mi noche era misterio
mi arenal una pampa enorme de afecto
el sauce la cuna de todos los duendes
la magia del tronco y la rama
la guitarra acariciada entre viejos momentos
y los ríos besando la esperanza
donde estará mi alma besando las hojas
mis ojos viajando más allá del cerro
las arrugas fueron días nuevos
flor de agua y barro
labrando el surco de la vida
abrazo que me quema el alma
EH
“LA FOTO”
La foto tiene el espacio
de su propia emoción
la mirada de la vida
las razones y apegos
de la brisa
la eterna ilusión del momento
las huellas de los pasos
la futura añoranza
escondida en la lejanía
la insania de las horas
los fulgores de noches oradas
la cita de los caminos.
Tiene las manos acariciando
la fragilidad del instante
tersura de la seda
vistiendo la palidez
del olvido
infinidad que se burla
de la muerte.
Tiene los fogones del sol
sus arrebatos y vueltas
los delirios de la luna
la discreción del silencio
los ojos del corazón
ardiendo en melancolía
las palpitaciones del recuerdo
el rostro de la existencia.
Enrique Horna
La foto tiene el espacio
de su propia emoción
la mirada de la vida
las razones y apegos
de la brisa
la eterna ilusión del momento
las huellas de los pasos
la futura añoranza
escondida en la lejanía
la insania de las horas
los fulgores de noches oradas
la cita de los caminos.
Tiene las manos acariciando
la fragilidad del instante
tersura de la seda
vistiendo la palidez
del olvido
infinidad que se burla
de la muerte.
Tiene los fogones del sol
sus arrebatos y vueltas
los delirios de la luna
la discreción del silencio
los ojos del corazón
ardiendo en melancolía
las palpitaciones del recuerdo
el rostro de la existencia.
Enrique Horna