DONDE HABITA EL OTOÑO

Hace frío...
La insolente brisa agita mis brazos,
y arranca de ellos los últimos vestigios de primavera,
para vestir de otoño
la tierra grisácea que vela mi historia.

Huelo la humedad del atardecer.
Siento las piedras dormidas y muertas,
–yo no lo estoy–.
Despacio, bebo los últimos rayos de sol,
mientras veo alejarse a los rezagados paseantes.

Hace frío...
La luna viste de blanco,
y yo sigo imparable mi desnudamiento;
lentamente, hoja a hoja...
mientras sueño con paisajes verdes.

El tragaluz se ensancha
al son que marca el viento.

Los suspiros ya no sirven.
En breve se abrirán las ventanas del invierno,
con heladas que paralizarán mis ramas...
luego el primer manto albo
llenará de luz la sombría alfombra de ocres.

Hace frío...
Mi melancolía, es el blanco
de esas ráfagas rizadas,
que incansables azotan mi robustez,
engastándose en cada pliegue de mi soledad.

Solo me queda esperar
y seguir escribiendo mi historia,
pero... hace frío.

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