Foro Común


Mensajes de La Poesía enviados por Rosalí:

Quién ha dicho esas historias?,
¿que el Cristo este año no sale?,
si está vestido de blanco,
de azul, en los hospitales...

¿Quién dice que el Nazareno
no puede hacer penitencia,
si están todos atendiendo
a enfermos en las urgencias?

¿Cómo que Jesús Caído
no saldrá el Miércoles Santo?
Mírale tú en nuestros médicos
que caen rendidos, exhaustos,
con humildes cireneos
ayudando a cada paso:
celadores, enfermeras, administrativas,
codo a codo, sin descanso.

Igual que en la Borriquita
pasó Jesús por la tierra,
nuestros héroes camioneros
pasan las noches en vela
para abastecer mercados
de barrio, farmacias, tiendas...

Ejército, Guardia Civil, Policía,...
patrullan calles desiertas,
y no están con sus familias
sino cuidando a las nuestras.
Y lejos de las ciudades,
Jesucristo está doblado
sobre los surcos de tierra,
se hace a la mar en un barco,
tiende cables, cava pozos
o pastorea el ganado.

Nadie diga que el Señor
no está en las calles presente,
cuando en las Iglesias solitarias
los Sacerdotes celebran Misa diariamente.

Nadie diga que el Cautivo
no va a salir este año,
mientras haya una voz buena
llamando al que está encerrado.

Nadie diga que el Gran Poder
no va en su anda,
cuando tantas vidas orantes
se ofrecen y aman.

Con cansancio en la mirada,
con buen humor, sin fallarnos,
también Cristo está presente
en cualquier supermercado,
reponiendo estanterías
o a pie de caja cobrando.

Jesús viene en un camión
de blanco y verde pintado,
recoge nuestros desechos
y se va sin ser notado.

Cuando veo a tanta gente
que a los suyos ha enterrado,
siento que también salió
la Piedad del barrio bajo,
la Virgen de las Angustias
con su Hijo en el regazo.

Y aunque a todos nos asuste
el pasar por el Sepulcro,
ahí está la fortaleza
de Aquel que ha vencido al mundo.

Tal vez no haya procesiones
con imágenes talladas
pero ya ves, Cristo sale
al encuentro de tu alma,
en mil rostros escondido,
sin cirios y sin campanas.

Que aunque no haya procesiones
por España en primavera,
seguirá oliendo el incienso
que pone su gente buena.

El amor salta las tapias,
el corazón no se encierra;
será una "Semana Santa"
más que nunca, y verdadera.

Autor desconocido
Hace muchísimo que no escribo poesía, pero hoy, en su día me animo a intentarlo;)

*****

Aquel año que nos robaron Marzo
Nos robaron los besos
Los versos, los abrazos
La primavera tibia, como ausente
Y la flor del almendro que murió sin miradas
En el patio del cole.

Aquel año que nos robaron marzo
Nos robaron las prisas y las ganas
Nos dejaron a solas con nosotros
Con el miedo, con el día después que no llegaba
y las cien mil preguntas
Y los cien mil consejos
En cien mil tutoriales
Y el ruido de las redes
Y el silencio en las calles.

Aquel año que nos robaron marzo
Descubrimos el tiempo que perdimos
El sol que no tomamos
Las palabras que yacen enterradas
Porque nunca jamás se pronunciaron
Recordamos el aire y la gota de lluvia
El jardín esquilmado
La tienda de la esquina
El tuper de tu madre
La vecina del cuarto
El día que reñiste con los niños
Y aquel aniversario que nunca celebraste
Porque tenías trabajo.

Aquel año que nos robaron marzo
Nos regalaron tiempo
Sin saber que no sabíamos usarlo.
Y nos quedó la angustia de la ausencia
La distancia infinita
Los libros estancados
Las llamadas pospuestas
Y una sed de vivir que asomaba a los ojos
Que estallaba en los labios
Y un ansia de abrazar a los desconocidos
Como supervivientes tras una larga guerra.

Aquel año que nos robaron marzo
Lo hicieron en silencio,
Fue un ejército ínfimo, diminuto
Que se filtró en la noche del invierno
Cuando el mundo miraba hacia otro lado
Mirábamos a Irán, a Trump y al Bréxit
Y no sentíamos archi democráticos
Votando tantas veces…
Mirábamos banderas desgastadas,
Ondeábamos colores
Ubícabamos a la política en lugares
Como desde los tiempos de los jacobinos.
Y oíamos de lejos
Debates de planetas agotados
pisadas de otros mundos que allanaban los nuestros
rumores de pateras,
de vallas y fronteras traspasadas
Por hordas mendicantes de derechos,
Mirábamos a un lado por no mirar a otro
Y en el ángulo muerto
Por entre las rendijas de la prepotencia
se nos coló el invierno
para llevarse todo
—todo lo que creíamos que no nos importaba—
sigiloso y letal como un ejército.

Fue aquel año, el año que nos robaron marzo
Cuando éramos felices sin saberlo.

Emma Isabel Lira.
No hay derecho poner un rojo (-1) a este Poema ejemplarizante/nunca leí nada tan completo, ni estrofa ni verso/ por eso digo al >sujeto< que lo puso... que NO tiene, DERECHO./
Estoy de acuerdo con tu observación, yo tampoco lo entiendo.
JENNY LONDOÑO

Vengo desde el ayer, desde el pasado oscuro,
con las manos atadas por el tiempo,
con la boca sellada desde épocas remotas.
Vengo cargada de dolores antiguos
recogidos por siglos,
arrastrando cadenas largas e indestructibles.
Vengo de lo profundo del pozo del olvido,
con el silencio a cuestas, ... (ver texto completo)
Es muy largo, pero me parece un compendio extraordinario del papel de la mujer a lo largo de la historia. lo triste es que en muchos países siguen ocurriendo cosas como la ablación, incluso la lapidación no creo que haga mucho tiempo de su práctica.
Un horror.
Buenas noches.
Homenaje a la mujer de todos los tiempos

«Vengo del ayer».
Esta extraordinaria mujer es una activista a favor de la equidad y los derechos de las mujeres.
Poema de Yenny Londoño en la voz de Mercedes Pérez y música de Carmina Burana.
Perdón, la persona que recita "Vengo del ayer" es Andrea Podestá.
Homenaje a la mujer de todos los tiempos

«Vengo del ayer».
Esta extraordinaria mujer es una activista a favor de la equidad y los derechos de las mujeres.
Poema de Yenny Londoño en la voz de Mercedes Pérez y música de Carmina Burana.
CUANDO YO PEQUEÑO ERA POR LAS CALLES DE MI PUEBLO IBAN LOS ROPAVEJEROS, CAMBBIANDO ALGARROBAS POR LAS PIELES DE CONEJO POR ALPARGATAS USADAS COBRE Y TAMBIEN HIERROS VIEJOS CON UN SACO A LAS ESPALDAS UNA GORRA DE VISERA Y UNAS ALPARGATAS VIEJAS Y PREGONABA CANTANDO CAMBIO PIELES DE CONEJO, ALPARGATAS y trapos viejos y yo se los cambiaba por algarrobas y globos y al final todos contentos con lo cambiado en el cesto.
Cuando puse esto, creo que añadí que la tome de una enciclopedia que conservo de los años 50, y que me gusta repasar de vez en cuando.
Y lo conocía pero quería saber cosas de la vida del autor
Este y otros, venían en una enciclopedia de grado medio usada en los años 50.
Eloina Gonzalez Lopez
28 min •
ASÍ ES MI PUEBO.
Mi puebo esta en la montaña
en os montes de León
a orillas del rio Luna.
Es un paisaje precioso
Y aunque el pueblo es pequeñito
Para mi no hay en el mundo
Otro que sea mas bonito. ... (ver texto completo)
Me ha parecido precioso, buen bagaje dejó tu madre.
Saludos.
Primavera.

Malvarrosa,
malvaseda.
¡Salud de la primavera ¡
Rosas agrias
sedas férreas.
¡o mujer con asperezas!
Recogida
gracia entera.
Malvarrosa malvaseda!
Casta sangre
De la tierra.
¡Virtud de la primavera!

J. R. Jimenez.
SOMBRA

La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas

En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas

HASTA CUANDO SANGRARÁN LA VIDA

La misma luna herida
No tiene sino una ala

El corazón hizo su nido
En medio del vacío

Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y LA PRIMAVERA VIENE SOBRE LAS GOLONDRINAS

De poemas áticos.
No conocía está fábula,
Es una buena lección, la vanidad está a la orden del día.
De pequeña tuve un libro con las fábulas de eso lo, una se me quedó en la memoria, la de la sombra del burro
¿de quién era está, del dueño del burro o de quien alquiló el animal?
bueno, me acuerdo de alguna más.
Las fábulas de Esopo, perdón.
La rana y el renacuajo.
Tomás de Iriarte.

En la orilla del Tajo
hablaba con la rana el renacuajo,
alabando las hojas, la espesura
de un gran cañaveral y su verdura.
Mas luego que del viento
el ímpetu violento
una caña abatió, que cayó al río, ... (ver texto completo)
No conocía está fábula,
Es una buena lección, la vanidad está a la orden del día.
De pequeña tuve un libro con las fábulas de eso lo, una se me quedó en la memoria, la de la sombra del burro
¿de quién era está, del dueño del burro o de quien alquiló el animal?
bueno, me acuerdo de alguna más.
A orillas del Duero”
Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastón, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor —romero, tomillo, salvia, espliego—.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.

Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
—harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra—,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. —Soria es una barbacana,
hacia Aragón, que tiene la torre castellana—.
Veía el horizonte cerrado por colinas
obscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro, arrodillado
sobre la hierba, rumia; las márgenes del río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío,
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! —carros, jinetes y arrieros—
cruzar el largo puente, y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las aguas plateadas
del Duero.

El Duero cruza el corazón de roble
de Iberia y de Castilla.
¡Oh, tierra triste y noble,
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones,
y atónitos palurdos sin danzas ni canciones
que aun van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!

Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasó? Sobre sus campos aún el fantasma yerra
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.

La madre en otro tiempo fecunda en capitanes
madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditó sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos a la corte, la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar, cargados
de plata y oro, a España, en regios galeones,
para la presa cuervos, para la lid leones.
Filósofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.

Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.

El sol va declinando. De la ciudad lejana
me llega un armonioso tañido de campana
—ya irán a su rosario las enlutadas viejas—.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo ¡tan curiosas!… Los campos se obscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesón abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.

Antonio Machado – 1910
Siempre pido "libros y me remiten a libros y lectura.
libros de mi escuela es la otra alternativa.
Saludos.
Magdalena Sánchez Blesa.
instucciones par mis hijos.

Jamás un conato de daros la vuelta

Jamás una huida, por muchos que sean

Jamás ningún miedo, y si acaso os diera,

Jamás os lo noten, que no se den cuenta

Jamás un “me rindo”, si no tenéis fuerzas

Aunque fuese a gatas, llegad a la meta

Que nadie os acuse… ¡miradme a la cara!

Que nadie os acuse de dejar a medias un sueño imposible…

(Si es que los hubiera)

Yo no los conozco,

Y mira que llevo yo sueños a cuestas

Jamás, y os lo digo como una sentencia, ¡miradme a la cara!

Jamás en la vida paséis por el lado de cualquier persona sin una sonrisa

No hay nadie en el mundo que no la merezca

Hacedle la vida más fácil, ¡miradme!

A cada ser vivo que habite la tierra

Jamás se os olvide que en el mundo hay guerra

Por pasar de largo sin gloria ni pena delante de un hombre

Y no preguntarnos qué sueño le inquieta

Qué historia le empuja,

Qué pena lo envuelve,

Qué miedo le para,

Qué madre lo tuvo,

Qué abrazo le falta,

Qué rabia le ronda,

Qué envidia lo apresa…

Jamás, y los digo faltándome fuerzas,

Si el mundo se para,

Os quedéis sentados viendo la manera de que otro lo empuje

Remangaos el alma,

Sed palanca y rueda,

Tirad de la vida vuestra y de quien sea,

Que os falte camino,

Perded la pelea contra los enanos

No sed los primeros,

Que os ganen los hombres que no tienen piernas

No sabedlo todo,

Dejad que contesten los que menos sepan

Las manos bien grandes,

Las puertas abiertas,

Anchos los abrazos, fuera las fronteras

Hablad un idioma claro, que se entienda

Si estrecháis la mano, hacedlo con fuerza

Mirando a los ojos,

Dejando una huella

Prestad vuestra vida,

Regaladla entera

Que a nadie le falte ni una gota de ella

¡Cantad!

Que cantando la vida es más bella

Y jamás, os hablo desde donde nazca

El último soplo de vida que tenga,

Jamás una huida,

Por muchos que sean…
Conciencia tranquila y sana
es el tesoro que quiero;
nada pido y nada espero
para el día de mañana.
Ni voy de la gloria en pos,
ni torpe ambición me afana;
Y al nacer cada mañana,
tan sólo le pido a Dios
casa limpia en que albergar,
pan tierno para comer,
un libro para leer
y un Cristo para rezar;
que el que se esfuerza y agita nada encuentra que le llene,
y el que menos necesita
tiene más que el que más tiene. Amén
José María Pemán.
Manuel Benitez Carasco era granadino del barrio del Albahicín, vivió mucho tiempo en Argentina, regresó a España y falleció en su Granada.
Gracias por la información.
Es una poesía muy bonita. A mí me gusta mucho. ¿Por qué no la llevas al taller de poesía?
Da igual, ayer hubo un recital, todos los años en el pueblo hay una semana, que ponen cosas ayer tocó poesía, (pondre alguna mas) hoy musica, mañana teatro, los pueblos se mueven, aprovechando estos meses que hay mas gente.
Sencillo, pero bonito.
Así es, con pocas palabras, dicen cosas bonitas. Tengo otros que no son tan bucólicos, pondré alguno. Hoy hace buen día para pasear.
Aiku. Atardecer.

Cae el sol tras el secano,
van deprisa
las nubes de lluvia.

El mismo olor...
todo lo ha humedecido
la noche en ciernes.

La penumbra
crece entre los árboles
hasta quedarse sola.

El negro de los montes
absorbe hasta el último
rayo de luz.

Contemplando
El poniente otoñal
anocheció.

sacado de los cuatro lados del aire.
ROSALÍ. Bien por poner esa poesía.

Un saludo.
¿Quién se va a creer que un niño de 8 años la amenazara con el hacho?, encima de asesina mentirosa, Qque horror de persona, bueno Ángel, que la justicia haga su trabajo, pero la criatura ya no vuelve, un saludo.
PESCAITO
Érase un PESCAITO con escamas de cristal
con mucha vida en su alma,
y en su mirada la mar.
Érase, pero no fue...
la bruja mala del cuento....
esta vez se hizo real.
No te has ido PESCAITO ¡viviras!
En cada beso,
En cada estrella,
En cada lágrima
y en todas las olas del mar
Tu ¡Vivirás!
desconozco el autor.
haiku los derviches i

en el atuendo
blancura de capullo
que se va hilando.

desplegándose
los vuelos de las falda
cogen el aire.
... (ver texto completo)
Derviches II

Interior en penumbra
Dándose al giro
Rompe a sudar.

A cada vuelta
En la humedad del rostro
Brilla la luz.

Frases árabes
Reverberan en los gruesos
muros del templo.

Intimidad
El calor del esfuerzo
Traspasa el vestido.

Cesa la música
Gira acercándose
Al final de la danza.

En un viaje a Estambul vimos unos carteles que anunciaban este espectáculo, fuimos, y mereció la pena, es una danza como sabéis, que tiene mucho de espiritual o filosófica, el recinto, al aire libre por la noche y con la mezquita azul a la espalda, era asombroso, la descripción muy fiel a lo que vimos.
Bonitos haikus.
Rosalí, cuando lo escribes todo con mayúsculas te sale todo en minúsculas.
Para evitarlo tienes que poner por lo menos una letra con minúscula y te sale todo como mayúsculas menos esa letra.

Saludos.
No lo sabía, te agradezco la información.
Saludos.
haiku los derviches i

en el atuendo
blancura de capullo
que se va hilando.

desplegándose
los vuelos de las falda
cogen el aire.
... (ver texto completo)
Todo iba con mayúsculas, ahora veo todo con minúsculas incluido los encabezamiento.
haiku los derviches i

en el atuendo
blancura de capullo
que se va hilando.

desplegándose
los vuelos de las falda
cogen el aire.

los pies se impulsan
contra el frescor del suelo
fuera es septiembre.

expandidas al máximo
las sombras, crece
aún el ritmo.

gira el derviche
traza un espacio
donde desaparece.

m. victoria p. y paco sanchez
Dia mundial de los niños que padecen cáncer.
El mar se queda dormido,
En un espejo de concha,
la luna vela su sueño
sobre las olas.
El mar tiene pesadillas,
y de pronto se alborota
la luna le habla quedito
mientras le arropa.
... (ver texto completo)
Antonio G. Yedra
Dia mundial de los niños que padecen cáncer.
El mar se queda dormido,
En un espejo de concha,
la luna vela su sueño
sobre las olas.
El mar tiene pesadillas,
y de pronto se alborota
la luna le habla quedito
mientras le arropa.

Antoni G. Tendrá.
Claro del bosque.

Bajo los arboles
Que lindan con el sol
Se entibia el aire.

Fulgor del suelo
Aún tiene consistencia
La hojarasca.

Bordeando el claro
Imitando el silencio
De quien lo habita.

De todas partes
El imponente olor
De la espesura.

Más allá de los troncos
Se ve otra luz
Campo abierto.

(Rincon del Haikú. los cuatro lados del aire.)
Visto en una placa de la antigua Capitanía de Valladalid.

España somos tu y yo,
Y el hogar que nos ampara
La tumba de nuestros padres
Y el jardín de nuestra casa.

España es el cielo azul
Que amanece en tu ventana,
Y las montañas agrestes
Que te velan y te guardan.

España es el limpio orgullo
De la historia de tu raza,
Es el incierto futuro
Donde pones tu esperanza,
Y es tu voluntad de ser
Español cada mañana.

España son tus costumbres,
Y el idioma en el que hablas,
Y el pan de trigo que comes
También es un poco España.

España es el padre nuestro
Que rezas cada Mañana,
Y el rojo y gualda que pone
Ese nudo en la garganta.

España es el pulso alegre,
De tu sangre alborotada,
Porque el futuro que es tuyo,
También lo será de España.

España es la fe que tienes,
En tus padres y en tu casa
Y cuando todos te falten, Estará contigo España.
“A VECES”

A veces quiero quedarme
donde no puedo estar
plantar mi cuerpo y alma
donde no he nacido
regresar al primer día
de mi partida y al último
de mi arraigo.
... (ver texto completo)
Enrique H. ¡Qué gusto leerte ¡
Primavera

Malvarrosa,
Malvaseda.
¡Salud de la primavera!
Rosas agrias,
Sedas férreas.
¡o mujer con asperezas!
Recogida
Gracia entera.
¡Malvarosa malvaseda
Casta sangre
de la tierra.
¡Virtud de la primavera!

J. R. Giménez
Poema de la gallinita ciega:
********************
Gallinita ciega,
qué se te ha perdido?
¿Buscas una estrella
del fondo del río?
No bebas el agua
mirando hacia arriba
que puedes tragarte
la estrella perdida. ... (ver texto completo)
Muy bonita, a mis nietas las encantará.
“DONDE ESTARA”

Donde estarán mis ojos de aquellos ratos
la arena eterna coqueta con la esperanza
la vieja cabaña vestida de humildad
el olor a tierra amada por la lluvia
el campo libre abrazando al cielo
durmiendo sus cuitas con la noche.

Donde estará el solitario bosque ... (ver texto completo)
Me gusta.
Te contesto en tribuna libre.
CARTA ABIERTA A ROSALÍ.

Estimada Rosalí: Iré por partes. Dices: " Lo de ir a por mí dicho con esas palabras, no lo creo no veo por qué". Son palabras tuyas muy respetables por mi. Si tú así lo crees nada que objetar. Pero mi opinión difiere de la tuya que eres parte interesada, YO SÍ CREO QUE HAN IDO POR TI. Cuestión de pareceres.

Sigues diciendo que has intentado mantenerte neutral " pero cada vez es más difícil, ni vosotras hubierais sido tan sarcásticas ". Mi opinión: LO SON.

Y continuas ... (ver texto completo)
Hola Ángel. No estoy en Madrid, con el móvil tengo dificultad mañana o pasado te contesto. Que lo pases bien.
Leído. Buenas noches.
No he tenido acceso al tfn. hasta ahora. Os contestaré lo mejor que pueda.
He intentado mantenerme neutral pero cada vez es más difícil, ni vosotras hubierais sido tan sarcástica con el tema de G. F. Ni Agustín se hubiera extendido tanto sobre la obra de la susodicha, de no ser por el conflicto que hay entre vosotros, cualquiera que entre en el foro con asiduidad, se dará cuenta, No sé el origen real del problema, cada uno tendrá sus razones. lo de ir a por mi, dicho con esas palabras, no lo creo, no veo por qué, si es cierto que desde hace tiempo, buestra actitud para conmigo a cambiado., cuando comenté lo de Rufian, lo de Ferisa y algún tema anterior, no es que discrepeis, es otra cosa, al menos yo lo he percibido así. cuando entré en el foro, buscaba pasar algún rato amable, no estos rifi--rafes que me hacen sentir mal. Llevo un tiempo pensando en dejar el foro una temporada y creo que es el momento, hasta que se calmen los ánimos, sin acritud (como decía F. Gonzales) Volveremos a vernos.
Y sabes muy bien, Rosalí,
que nadie, ni Ciu ni yo hemos ido a por ti.
Yo me he limitado a hacer una crítica de Gloria Fuertes, no de ti.
La guasa viene porque se han colocado poemas que no eran de ella.

Y tú ya has admitido que así ha sido.

Feliz tarde en familia.
Ciudadana y Noemí, cuando me contestais las dos, a un tiempo me siento como una pelota de pin pon. Mejor lo dejamos así. todo debería ser más sencillo, sin buscarnos los defectos unos a otros,"entretenimiento"sí, en el sentido lúdico de la palabra, si de paso podemos aprender algo pues mejor. Buenas noches.
Y sabes muy bien, Rosalí,
que nadie, ni Ciu ni yo hemos ido a por ti.
Yo me he limitado a hacer una crítica de Gloria Fuertes, no de ti.
La guasa viene porque se han colocado poemas que no eran de ella.

Y tú ya has admitido que así ha sido.

Feliz tarde en familia.
No, yo no he admitido nada, dije que se podría comprobar, pero pensándolo mejor yo no soy quien para revisar lo que ponen los demás.
Cuando digo entretenimiento no tiene el sentido de frívolo que percibo en tus palabras, y tu lo sabes.
Cuando dije lo de la guasita, mi intención fue ponerlo en plural, ya que entre las dos anda el juego, aunque se veía en singular, no es cosa de hacer un mundo de cosas que son simple entretenimiento, estoy pasando el fin de semana con la familia. Buen fin de semana.
Eso se podrá comprobar, cuando tenga tiempo lo haré, y no traigas tanta guasita con el tema, que así se quitan las ganas de poner cualquier cosa.
Más sobre Gloria fuertes

"Al morir la persona con la que convivió quince años, Gloria quedó devastada. Adelgazó y plasmó en su obra un dolor desgarrador"

Yo no conocía más que los poemas infantiles, visto los que acaba de poner el forero Agustín, veo que su obra es más variada de lo que pensaba.
En lo personal, se revela una persona generosa y altruista, al donar su dinero a la ciudad de los muchachos. voy a leerla y conocer mejor su trayectoria.
Algo más sobre Gloria Fuertes
Claro, hacer una tesis doctoral sobre esta poeta debe ser fácil.
El hada acaramelada de pequeña atolondrada pues soñaba con ser hada de cucurucho y varita. Su madre doña Rosita dándole beso tras beso le dijo cómo vas a ser un hada si ya no se lleva eso.
Pues eso, ita, ada.
Con todos mis respetos y más para una persona que ya no vive.
No veo el lenguaje poético por ningún sitio.
Alberti, Federico y muchos poetas han escrito para niños, con lenguaje poético, claro.

Al César...... Buenas noches.
Yo no he entrado a analizar la calidad poética del personaje, he comentado el artículo porque me ha parecido original, su obra es intensa y su trayectoria interesante, además para gustos se hicieron los colores. Sí vas a ver, el Lorca más conocido no se parece mucho a "Poeta en NuevaYok". A unos les gustará un estilo y a otros otro.
Buenos días.
Gracias por la sugerencia.
O mejor dicho, por el enlace
Gracias por la sugerencia.
Más sobre Gloria Fuertes.

Trabajó desde jovencita. Hizo taquigrafía, trabajó en varias oficinas,, después fue redactora en revistas y bibliotecaria. Dio clases de español en Estados Unidos. Tiene muchos poemas de amor, su primer novio murió en la guerra de España. Su vida amorosa fue intensa y variada. Si tenéis interés el artículo viene en el dominical de A BC. del domingo pasado, en esta fotografía tenia 13 años, también era motera.