Mensajes de 1416

EL GUSANO DE SEDA Y LA ARAÑA.

Trabajando un gusano su capullo
la araña, que tejía a toda prisa,
de esta suerte le habló con falsa risa,
muy propia de su orgullo:
" ¿Qué dice de mi tela el señor gusano?
Esta mañana la empecé temprano,
y ya estará acabada a mediodía,
¡Mire qué sutil es, mire qué bella!..." ... (ver texto completo)

conozco las de Samaniego y Esopo, siendo muy niña, me trajeron lo Reyes un libro de Esopo, se me quedó en mente la de la Sombra del burro recuerdo hasta el dibujito de los dos caminantes peleándose por la sombra del pollino.

ROSALÍ. Esa botella si está bien consevada y con la bolita dentro, puede valer buenos euros.

Como me gustan las cosas antiguas la tengo en mucha estima, también un sifón de cristal verdoso de la misma procedencia. Paso muy buenos ratos en el rastro de Madrid.

He pedido foro común, ahora veo que está en poesía, pido disculpas a quién corresponda.

Haber si entra la foto, como se ve es bien curioso el invento de la bolita. Que lo pases bien.

Creí haber puesto que este poema es de Neruda. Perdón por la omisión.

UNA NIÑA.

Una niña a la escuela va.
Con su cabás.
Un perrito y un gatito.
Van detrás.

La niña está contenta.
Porque a la escuela va.
El perrito y el gatito. ... (ver texto completo)

Hola Angel. lo del cabás me ha llegado al corazón. todavia lo conservo. y las plumillas. que malos ratos nos daban los borrones. saludos.

Cuesta creer que sea un trabajador del campo, y por cuenta ajena, poca preparación y tiempo tendría para sus cosas. Lástima que estas personas no tuvieran más oportunidades. buenas noches.

¿Qué VAS A HACER CON LA NOCHE? DE Julián Martín M.
Te saturaste de noche
En la esquina de la nada.
El destino te robó
Los días que te esperaban
Para beberlos despacio
A sorbos de madrugadas.
De súbito te rendiste
Ante la terrible carga
Y se anegaron de hielo
Los cimientos de tu casa.
¿Qué vas a hacer con la noche?
Quedaron sobre la almohada
Cuarenta mil ilusiones
Que tu afán acumulaba
Y todas languidecieron
Bajo una luna sin alma.
En los mares luctuosos
Has sido inocente naúfraga
Sin fuerza y sin horizonte
En las fatídicas aguas,
Y ronco se me quedó
El eco de la palabra,
Que se oculta con un grito
Roto en la débil garganta,
Aterido de silencios
Y abrasado de nostalgias.

Arrebatadoramente,
Como un cuajarón de escarcha.
Como el voraz aguacero
Que la tormenta descarga
Y a su paso los verdores
De los matojos arrastra.
Te fuiste sobre los hombros
De una ennegrecida ráfaga,
Desde un remanso de halagos
A un abismo sin entrañas. ... (ver texto completo)

Un poema más de Julián Martín M.

ROMANCE DE LA MUÑECA ROTA:
Se le rompió entre las manos
Cuando con ella jugaba
Y sus ojos se llenaron
Súbitamente de lágrimas.
Yo no sé por qué motivo
Junto a la niña pasaba,
Y al ver su carita triste,
Y al ver sus manitas pálidas
Asidas a la muñeca
Como el náufrago que agarra
El tesoro entre sus manos
De una salvadora tabla,
Le dije, no sé muy bien
Si fue para consolarla
O por consolarme yo
De las heridas del alma:
“ Cuántas veces con los años
Se rompen cosas queridas
Que nos producen heridas
Desconsuelo y desengaños.
Pues según se va y se viene
Por la senda caminando, todo llega señalando
La dureza que contiene.
Vas dejando en el camino
Jirones del corazón
Sintiendo la sensación
De constante torbellino.
Y el torbellino reseca
Los mejores sentimientos,
Para saltar en fragmentos
Lo mismo que tu muñeca”.
Quedé en silencio después
De soltar tal perorata,
Y la niña me miró
Sin decir ni una palabra;
Pero apretó contra el pecho
La moña deteriorada
Con un cariño tan grande
Que sentí dentro del alma
Admiración por la niña
Mientras por mí sentí lastima.
Lástima por no tener
Una muñeca de lana
Por quien poder derramar
Unas infantiles lágrimas. ... (ver texto completo)

Gracias Rosalí. Que la vida no nos de lo que el cuerpo es capaz de resistir, la vida da estos sinsabores que son difíciles de entender y a los que no te acostumbras por mucho tiempo que pase.
Tengo hijos y nietos y una compañera genial y exquisita que ha sabido entenderme, debo decir, en honor a la verdad, que estoy empezando a ser nuevamente feliz.
El mes de Mayo es el más bello del año. Tus amapolas son muy bonitas y propias del mes que nos ocupa.
Sigue pintando y escribiendo para el deleite ... (ver texto completo)

Me alegro que la vida te sea grata, sin ilusión no se puede vivir, suerte.

Leída tu nota, estás disculpado, aunque como no van firmadas, podían ser de cualquiera, son pequeños entretenimientos, siento que tu mujer ya no esté contigo, la vida es para vivirla en compañía, pero las circunstancias marcan el destino, te deseo lo mejor, un afectuoso saludo.
Unas sencillas amapolas para tu bonito mes de Mayo.

Al hacer la transcripción me he "comido" una palabra, es: impúdicamente blanca.

romance del emigrante que no llegó. De Julián Martín M.

Nace otra mañana triste
Como todas las mañanas,
Sin luz en el horizonte
de su angustiosa mirada.
Nada le ofrece el destino.
Sólo una tierra sin alma
Donde dejar cada día
Desgarros de su esperanza.
En la noche del Atlántico
Cruza un cayuco las aguas.
Lleva en su vientre las notas
de quejumbrosas palabras
Que se quiebran en la espuma
Impúdica ente blanca.
Tienen los besos tronchados
en las resecas gargantas
Y un cansancio de milenios
Les tiene cansada el alma.
Miran..... acaso sin ver.
Piensan..... acaso mañana,
o en las familias que dejan
en la brumosa distancia.
Ayer les llegó el susurro
de una brisa muy lejana
que dibujaba en las sombras
dulces arrullos de plata.
Promesas y más promesas
dándole viento a sus alas.
Hoy brilla en el océano
un Girón de luna pálida
y tiembla al par de las olas
que severas se levantan
sobre las tristes personas
y sobre la débil barca
que la agitan golpe a golpe
en las soledades trágicas.
Aspereza de una vida
hoy entre las olas ásperas.
Con un bofetón, el viento
derriba la inquieta barca,
y el emigrante que tuvo
una noticia lejana
donde la brisa ponía
su voz de verde esperanza,
junto a la espuma se mueve
como una brizna de paja.
Después..... igual que al cayuco
rompen las olas sus alas,
y aquella noche de luna
No tendrá nunca alborada.
En memoria de los que pierden la vida por encontrar una vida más digna. ... (ver texto completo)

Era un Mayo luminoso
como suelen ser todos los Mayos
Abril fue tan lluvioso
que lo inundó de regalos.
------
La calandria, el gorrionsillo
el colorín angustioso
no encuentran paja para su nido
todo es florido y hermoso.
------ ... (ver texto completo)

El poema precioso, buen fin de semana.

Hola Juan. Si te refieres a la flor que puse ayer en el poema de "Era por mayo... Te diré que de copiar y pegar nada., es una acuarela de las muchas que tengo, que no estarán bien pero yo las envío con cariño, te mandó otra esta es al pastel, un saludo

Hace años pasamos dos o tres días en Córdoba coincidiendo con las cruces de mayo, que fiestas tan bonitas, y que arte las de estas ciudades, ahora comodísimo de visitar con el AVE. Saludos.

Gracias a ti por leerlo, buen día.

Alguna otra librería habrá tomado el testigo, yo también he visto actuar a ese grupo, son padres he hijos, y son fantásticos haciendo música con cualquier cachivache. Saludos.

Estupendo romance en a-o.
Saludos, Rosalí. (Sigo diciendo que este poeta tiene que tener conocimientos de métrica y composición)

Hola. Como decíamos ayer..... El libríto se llama de Sol A SOL, está editado por la diputación de Salamanca, el autor nació en 1947, la misma década que muchos de nosotros, trabajador como tractorista, pertenece a ese grupo de poetas autodidactas como Miguel Henández o su tocayo Julián Sáchez-prieto. Tiene otros libros editados con nombres tan bonitos como, Cauces de silencio, Pasos que no detuve, Versos tendidos al oreo y el que nos ocupa, colaborando en revistas y recitales. No ha recibido ningún ... (ver texto completo)

Para las Madres, y para todos los que gusten de de acariciar y ser acariciados, en algunos momentos de su vida.

De J. Martin. A TUS MANOS.
Todos mis sueños ambiguos
Todos mis malos presagios,
Se evaporan cuando pones
Tus manos sobre mis manos.
Son tan sensibles, tan tiernas
Como las flores del Páramo,
Que en mi terreno marchito
Consiguieron el milagro,
De resurgir en aroma
La aspereza de los cardos.
Son tus manos lazarillos
Que mi ingravidez guiando,
Sobre mis pasos quiméricos
Pusieron seguros pasos.
Sobre mi frente pusieron
Chispas de placeres cálidos,
Que encendieron en el alma
Destellos inacabados.
Manos que saben hablar
Mejor que todos los sabios.
Manos que me van meciendo
En corrientes de letargo
Y en la verdad serenísima,
De mis sueños deseados.
Manos que acarician siempre
Cuando es el viento más áspero,
Cuando azota mis eriales
Su gelidez sin descanso.
Cuando siento la tortura
Mi corazón taladrando,
Cuando tengo la mirada
Sin alegría y sin ánimo,
Bebiendo los sinsabores
De mis sinsabores ácidos,
Allí están tus manos nobles
Allí están tus suaves manos,
Para darme ese calor
Que sigo necesitando. ... (ver texto completo)

Que verde estoy en estos inventos, ángel y yo somos los farolillos rojos, menos mal que os tengo a unas y otros, Saludos.

En efecto es ese, se te da bien rastrear las cosas. buen fin, de semana

La puse al principio de entrar en el foro, no me acuerdo la fecha pero hablamos de ello, el poema se llama la sementera, creo que os conté que era labrador de los del arado antiguo. la madre de mi cuñada es de ese pueblo y los sobrinos todos muy aficionados a la poesía editaron unos libros para ellos, de apellido herrero, otro sobrino del señor también hace poemas vive actualmente en ese pueblo. Lo puse en escritos literarios...... que me llamaron al orden porque no correspondía, seguro que te acuerdas. ... (ver texto completo)

Pues es un romance con rima asonante o-e.
Tiene algunas rimas okupas (repes) en las asonancias a-a y e-a, pero esto para quien no sabe de poesía es muy difícil. De hecho hay poetas famosos que las tienen.

Rosalí, me gustaría saber qué preparación académica tiene o tenía este señor o algo de su biografía.

Un abrazo.

Mañana voy al pueblo y le pido a mi cuñada el librito, vendrá lo que me preguntas, ya te lo diré me da que es una persona sencilla con una gran sensibilidad, no es el autor que te dije y puse en el foro algún poema suyo, que era de Guarrate cuyos poemas fueron escritos antes de la guerra, y fallecido poco después de la misma, este señor es más actual.

Amanecer. de Juan Martin M.

Aún le duele a la mañana
La oscuridad de la noche,
Y ya las hebras de luces
En el confuso orizonte,
Nimban figuras inciertas;
Con brillo de viejo cobre.
Se despierta la pradera
Y en leves ondulaciones,
La densidad de la bruma
Se va rompiendo en jirones.
Las corolas irisadas
De las ambiciosas flores,
Sienten los primeros rayos
Como caricias que rompen
En diminutas partículas,
La escarcha de los alcores.
Y el alma gris de silencios
E inquietudes interiores,
Oscura como la umbría
Que entre peñas multiformes,
Da a la soledad del musgo
Suspiro de ensoñaciones
Y despacito se asoma,
Hambrienta de sensaciones;
Por los resquicios del alba
Para buscar en los montes,
Mensajes de lontananza
En cercanas emociones. ... (ver texto completo)

Gracias Rosalí por transcribir esta maravillosa poesía de Juan M Martín.
Desconozco su existencia y naturalmente su obra.

Un saludo de Juan El Pavelo.

Yo también lo he buscado en internet y no he visto nada suyo, se que es de un pueblo de Salamanca, he tenido el librito de donde sáque los poemas que has visto, lo voy a pedir otra vez, y poner alguno más. Están hecho por una persona que "vive"intensamente, el campo, la naturaleza en general, ¿leíste el de la encina solitaria? Está en este mismo espacio, un poco más atrás. saludos.

La bruma que quiso ser nube

Una mañana de enero, la bruma se deshilaba
En hebras que parecían las guedejas de la lana.
En el borde del arroyo, quiso acariciar el agua,
Y los mimbrales le hicieron una corona de plata.
Los juncos de la ribera, un verde beso le mandan,
Con aroma de tomillo que le prestó la montaña.
La vega se estremecía de mimos en la mañana,
Para hacerla prisionera de sus bondades románticas.
Y sin embargo la bruma, entre leve y entre ufana,
Ir a la altura quería; llegar al cielo soñaba.
La vega le apetecía, el arrollo le gustaba,
Pero pensando en ser nube, ¿Quién como yo? Proclamaba.
Estar junto a las estrellas, hablar con la luna pálida,
Tener debajo la tierra, ter encima… la nada.
Superar todos los páramos, empequeñecer las águilas.
Cargar con fértiles gotas, y en el suelo derramarlas.
Para darle a las cosechas, grandes reservas de agua.
Pero Dios la hizo tormenta, y colocó en sus entrañas,
Un aluvión de pedrisco junto a un torrente de agua.
Un torbellino de viento, mandó que la acompañara.
Para darle más potencia a su tenebrosa carga.
Tiñó el poniente de oscuro, retumbó la tarde plácida,
Y en unos pocos minutos la tierra quedó anegada.
Llena de fango las vegas, rota la espiga dorada,
Aterrados los labriegos; la nube desconsolada.
Y sobre el triste paisaje, de la tarde desolada;
Dejó sus últimas gotas, como reguero de lágrimas.

De Juan M Martín ... (ver texto completo)

Nuestro Angel sigue en brecha
queriendo justificar
que lo de la Semana Santa
no era una barbaridad.
------
El recuerda de pequeño
que una mujer lo cantaba
pero no sabe su nombre
solo sabe que le gustaba
------ ... (ver texto completo)

A cualquier cosa llama una barbaridad, que exagerado.

LA ENCINA SOLITARÍA.
Que aislada se ve la encina,
En la eriálica ladera
Estéril el duro suelo
Parda la infecunda greda,
Sin una flor que hermosee;
Las orillas de su cepa,
Y su sombra descarnada
Es una tenue propuesta.
.
Como escoltando su entorno
Las grises oscuras peñas,
Sin musgo unido a su base
Como fantasmas que ivernan;
En la quietud desvalida
De las soledades huérfanas.
Y lejos como escapando
De la aridez de la cuesta,
Un arroyo que resbala
Su timidez en la vega.
Y arriba junto a las nubes,
Un milano que planea;
Mientras sus ojos vivísimos
Cualquier movimiento acecha.
Es el campo tan ansiado….
Pero es la encina tan vieja….
Están tan pobres sus ramas….
está tan dura la tierra….
Es tan árido el ambiente,
Que solo un triste poeta,
Con impreciso futuro
Y resbalándole penas,
Por arriba de unos ojos
Lánguidos como la niebla.
Con ensueños en la mente
Melancólico se acerca.
Mira las torcidas ramas,
Palpa su espesa corteza,
Advierte su forma tosca,
Su mísera fronda observa.
Pero a su lado descubre,
La misteriosa cadencia
Que da el silencio profundo,
Al alma que lo desea.
Cada tarde va a la encina,
Sus inquietudes le cuenta,
Le habla de amor y desdicha;
Y hasta le lee sus poemas.
Y la encina solitaria,
Parece que escucha atenta
Ahora son como dos cómplices,
En la eriálica ladera.

Juán M. Martín autor salmantino,
Me gusta como describe la austeridad de parte de la comarca a la que pertenece. ... (ver texto completo)

Como estamos en Semana Santa y hoy es el día de la POESÍA, intentaré concurrir con mi granito de arena.

JUEVES POR LA NOCHE FUE
CUANDO CRISTO ENAMORADO
QUISO DARNOS A COMER
SU CUERPO SACRAMENTADO.

VIERNES SANTO QUE DOLOR
EXPIRÓ CRUCIFICADO
CRISTO NUESTRO REDENTOR ... (ver texto completo)

Buenos días Angel, muy poético has empezado la semana, una "semana" muy particular para los católicos, aunque soplan malos vientos, anoche vi en televisión unos esperpentos que parece mentira que se hagan esas tonterías con tan mal gusto. bueno no merece la pena cuestionarlo. que lo pases bien, yo la pasaré en un pueblecito de Salamanca como casi siempre.

Mi pequeña aportación al día de la poesía.

Mariposa del aire
Que hermosa eres.
Mariposa del aire
Morada y verde.

Mariposa del aire
¡Quédate ahí, ahí, ahí....
No te quieres parar, ... (ver texto completo)

Siento que la foto salga torcida, pero y lo he borrado, otra vez, lo curioso es que cuando la visualizó antes de enviar, está en la posición correcta saludos,

Cuando pequeño yo era
solía venir a mi pueblo
un señor desaliñado
que se hacia llamar recovero.
-------
Compraba todas las pieles
de corderos, de conejos
y como dice Serrat,
paraguas y muebles viejos
también compraba gallinas ... (ver texto completo)

Muy bonito. En aquellos años, estas personas jugaron un papel muy útil, te permitía en lugar de tirar lo que no servía, cambiarlo por, generalmente cacharros para el uso cotidiano, yo recuerdo (lo llamábamos el baratillo) además, se aprovechaba todo, incluso las alpargatas viejas, aprovecharían las gomas del suelo, ahora se tira demasiado, aunque la mayoría reciclemos, hay demasiadas cosas de usar y tirar.

EL ROPAVEJERO.

El pobre tio Perico
Va sus zuecos arrastrado,
Y su carrito guiando,
Tirado por un borrico.
Grita en las encrucijadas;
! Compro pieles de conejo!
Trapos, huesos hierro viejo
Mendrugos, ropas usadas!
Mi madre con gran empeño,
Nuestros desechos le vende,
Y me dice: Juan, aprende,
No existe ahorro pequeño.
Felix Florián. ... (ver texto completo)

En el sol y en la sombra. Ventura Ruiz Aguilera

Mientras explendido el sol.
Doró mi ser ¡cosa rara ¡
Con trazas de amiga fiel.
Mi sombra me acompañaba.
Después el sol se ocultó;
Perdí su lluvia dorada
Y al verme sin ella ya.
La sombra me dejó, ingrata. ... (ver texto completo)

Tan ricas y decorativas.

Tiempo de granadas, nadie como Lorca para "cantarla"

Canción Oriental De F. García Lorca.
Es la Granada olorosa
Un cielo cristalizado.
Cada grano es una estrella.
Cada velo es un ocaso.
Cielo seco y comprimido
Por la garra de los años.
... (ver texto completo)

Estremecedora historia, a tono con la mañana por los acontecimientos de París. Saludos.

Permitirme escribir la primera poesia que hizo mi madre. Un besin

ASÍ ES LA ABUELITA

Así es la abuelita
de cabellos blancos
y cara rugosa,
frágil alada
y tan delicada
cual la mariposa. ... (ver texto completo)

Un poema muy tierno que refleja un gran cariño.

EXILIADOS DEL INFIERNO

Entre pólvora y metralla
vienen cruzando desiertos,
hoy les quieren poner valla
para que se sientan muertos.

Desde el África sedienta
huyendo de religiones,
llevan el alma despierta ... (ver texto completo)

Buenos días, precioso y conmovedor poema. Saludos.

Buenos días Rosalí. No tengo ningún inconveniente en contestarte; si, son mis iniciales. Que tengas un buen día.

Un saludo

, Gracias por contestarme y te felicito por saber plasmar tan bien tu sensibilidad.

CUANDO SALGAS A LA CALLE

Cuando estés en un banquete
que alguno te ha preparado,
no estropees la comida,
que eso si que es un pecado.

Rodeado de manjares
puede que no te des cuenta,
que hay mucha gente en la calle ... (ver texto completo)

Peregrina, conmovedor poema. las iniciales que pones son las tuyas? Si no quieres no contestes. saludos.

SILES, NATURALEZA
(Copla u octava)

En Siles mi pueblo, amable y querido,
rincón de la sïerra, Edén de hermosura,
cuando aflora el día tras la noche oscura,
renace el bullicio que estuvo dormido,
los pájaros vuelan dejando su nido,
y de rama en rama, gorjean dichosos
una filigrana de trinos preciosos, ... (ver texto completo)

! Que ganas me han entrado de conocer ese pueblo paradisiaco. de momento lo voy a ver por internet.

Bueno chico/as de aprendiendo...... estáis haciendo horas extraordinarias, se ve que el calor no os afecta para nada. esta última tanda me ha gustado mucho. Me voy de verano que no de veraneo. Os leeré cuando me sea posible, saludos.

CIUDADANA,

Es que la opinión de los que pican no sirve para nada, porque, en efecto, es AVERSIÓN y no crítica justificada, pero también es BULLING. Lo que resulta sorprendente es la actitud de la DIRECCIÓN DEL FORO, que pudiéndolo evitar, no lo hace, a sabiendas de que el BULLING es un delito castigado por
la Ley. Espero que puedan darle una solución definitiva a este problema de manera que podamos participar todos sin molestarnos unos a otros.

Un abrazo

Cabrero lo que no esta bien es que no se reflejen las dos opciones. tenia que ser contabilizar las dos, estos espacios dedicados a la poesia hacen que el foro sea mas amable ahora que el politiqueo esta en auge (no critico a nadie yo soy la primera que entro al trapo), te leo con gusto, no participo porque no todo el mundo esta dotado para ello. un saludo

ANDRESILLO

CONTINUACIÓN
III
Una noche de invierno, triste y fría;
Noche de lluvia sepulcral y opaca,
Andrés enfermo, pero alegre y ágil,
Volviendo a su prisión cruza una plaza.
No es fácil que le peguen; ha vendido
Cuanto quiso vender, y aun cuando se halla ... (ver texto completo)

Peregrina, que poema tan sentimental, y que crudeza, niños sin infancia, que pena, saludos.

Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
no vieron enterrar a los muertos,
ni la feria de ceniza del que llora por la madrugada,
ni el corazón que tiembla arrinconado como un caballito de mar.

Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
vieron la blanca pared donde orinaban las niñas,
el hocico del toro, la seta venenosa
y una luna incomprensible que iluminaba por los rincones
los pedazos de limón seco bajo el negro duro de las botellas. ... (ver texto completo)

Rosalí, yo todas las fotos que cuelgo las saco de mis archivos, esta por ejemplo, la copié del face de Pinto, es una foto del parque. Cuando me dice guardar como.... la meto en mis imágenes y ya está. Un abrazo

Enterada, gracias.

A propósito de fotografías serias tan a amable de decirme como poner fotos que acompañen a algún comentario,
se hacerlo de mis archivos, pero no de otros sitios,