EN EL ÚLTIMO GRITO
¿Sabéis si es voz la sombra
y de la sombra el grito
que el pensamiento nombra
estando entre los vivos?
Mañana: ¿que es mañana
el silencio infinito?
¿Será un misterio sin nada
de luz y sin camino?
¿Dirá mañana a voces
que aún tengo mis rosales
en aquellos huertos míos...
O adioses de juncales
llorosos de mis ríos?
! No! Mi pobre esqueleto
nunca sabrá de flores
bellas que me crecieron
allí en los prados míos.
Sentiré que enmudece
todo lo que fue mío
viendo como atardecen
aquellos mis caminos.
Tal vez escuche voces
de aquel que fue mi amigo.
libertad: Como la muerte si que es una realidad: continuará
¿Sabéis si es voz la sombra
y de la sombra el grito
que el pensamiento nombra
estando entre los vivos?
Mañana: ¿que es mañana
el silencio infinito?
¿Será un misterio sin nada
de luz y sin camino?
¿Dirá mañana a voces
que aún tengo mis rosales
en aquellos huertos míos...
O adioses de juncales
llorosos de mis ríos?
! No! Mi pobre esqueleto
nunca sabrá de flores
bellas que me crecieron
allí en los prados míos.
Sentiré que enmudece
todo lo que fue mío
viendo como atardecen
aquellos mis caminos.
Tal vez escuche voces
de aquel que fue mi amigo.
libertad: Como la muerte si que es una realidad: continuará