Élla acogió tus abrazos
con sus alas extendidas;
la tarde volvióse noche
y su cara padecía
arreboles de amapolas,
preciosa Mariposilla.
Mariposilla precoz,
Belleza de corta vida
que entregaste tu cariño
junto al álamo, en la orilla,
junto a remansadas aguas
frescas, limpias, cristalinas.
Vestida con arco iris
Mariposilla atrevida,
jugaste con el amor
y el amor regala heridas,
heridas de desamor.
¿Fuiste fiel, MARIPOSILLA?.
con sus alas extendidas;
la tarde volvióse noche
y su cara padecía
arreboles de amapolas,
preciosa Mariposilla.
Mariposilla precoz,
Belleza de corta vida
que entregaste tu cariño
junto al álamo, en la orilla,
junto a remansadas aguas
frescas, limpias, cristalinas.
Vestida con arco iris
Mariposilla atrevida,
jugaste con el amor
y el amor regala heridas,
heridas de desamor.
¿Fuiste fiel, MARIPOSILLA?.
Vamos a ver: leí por aquí a alguien no le gustan la mariposas; a mi si, acaso la moza que me acompañaba por la pradera verde, corría tras alguna de ella y el animalito se escapaba, como sus labios tenían alas de ternura, de los míos los cazaba... era asi como vivía una tarde alegre entre los trigos.
No me gustaban mucho los graznidos de cuervos, que por cierto no se han extinguido, y basta una mirada o el oído, para que cualquier peridicoi, cadena o radio te eches a los ojos, para saber, que aparecen por todas partes... chupando sudores en quienes sudan. Este graznar constante...! vaya su me molesta!
Que no la inocente mariposilla.
Que si ver sin remedio como se estrellan sueños de bruces contra el suelo.
Por lo tanto me traslado, a tiempos lejanos en la intención de encontrar alguna mariposa de colores entre flores abundantes y sencillas.
Ya me late aroma, de una mozuela, de ayer...
ENTRE LOS ÁLAMOS.
Quedémonos aquí-le dije-
el campo es verso.
Sobre la piel del campo crecen flores.
música de amor está lloviendo.
dejemos que las mariposas de colores
se persigan en sus vuelos
mientras jugamos al amor en la pradera verde...
le dije: llamaradas nos crecían cuerpo adentro.
La tarde de ayer, seguramente
era jovencisima y por eso
seguramente
solo tuve las mariposas de sus besos.
¿Verdad que es bonito
regresar a cosas sencillas,
mecerse en el grito
del recuerdo
y saber, le regalé un ramo de flores amarillas?
¿Verdaqd que es bello recordar
que hubo un beso primero en su mejilla
se le subieron a su rostro los colores...
y pensar que aún era muy niña?
libertad.
No me gustaban mucho los graznidos de cuervos, que por cierto no se han extinguido, y basta una mirada o el oído, para que cualquier peridicoi, cadena o radio te eches a los ojos, para saber, que aparecen por todas partes... chupando sudores en quienes sudan. Este graznar constante...! vaya su me molesta!
Que no la inocente mariposilla.
Que si ver sin remedio como se estrellan sueños de bruces contra el suelo.
Por lo tanto me traslado, a tiempos lejanos en la intención de encontrar alguna mariposa de colores entre flores abundantes y sencillas.
Ya me late aroma, de una mozuela, de ayer...
ENTRE LOS ÁLAMOS.
Quedémonos aquí-le dije-
el campo es verso.
Sobre la piel del campo crecen flores.
música de amor está lloviendo.
dejemos que las mariposas de colores
se persigan en sus vuelos
mientras jugamos al amor en la pradera verde...
le dije: llamaradas nos crecían cuerpo adentro.
La tarde de ayer, seguramente
era jovencisima y por eso
seguramente
solo tuve las mariposas de sus besos.
¿Verdad que es bonito
regresar a cosas sencillas,
mecerse en el grito
del recuerdo
y saber, le regalé un ramo de flores amarillas?
¿Verdaqd que es bello recordar
que hubo un beso primero en su mejilla
se le subieron a su rostro los colores...
y pensar que aún era muy niña?
libertad.