Me desconozco.

Me hacen falta mis lunas, mis noches de insomnio; mi libro personal de noches compartidas al lado del buró.
Los poemas no escritos pero existentes en cada roce imaginario de nuestra piel.

Me hace falta la sensación de saberte lejos pero pensando en mí; de leerte al oído y en penumbra los mismos poemas que solías disfrutar a solas.

Me hace falta escuchar las canciones que hace mucho no pongo por miedo a ponerme triste. Me siento muchísimo más pérdida, que cuando me dilapidé buscándote en el árido arsenal de fantasías que con sólo conocerte imagine.
No tengo tiempo de recordar con nostalgia, de lamerme las heridas como si fuesen recientes. Ya están cicatrizadas. Al menos eso creí.

Ya no tengo tiempo de buscarte entre los recovecos de mi piel, siempre tengo el pretexto de tener algo que hacer que nunca hago; me extravío en la rutina para no pensar, para no extrañar, para no lidiar con la necesidad deliberada de pensar en ti.
Pero me di cuenta que no puedo con eso, eres tan parte de mí que ya no te perteneces, intentar desalojarte de donde estás, es como desaparecerme a mí misma y sencillamente no puedo, sería como borrar lo que soy. Mag…


p. d. He dejado de escribir para evitar traerte a mi presente, pero me fue imposible.