La Poesía


A un olmo seco. Antonio Machado
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Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento ... (ver texto completo)
Parte de este poema fuen un hit de los comienzos de Serrat en la canción en el album dedicado a los poemas del sevillano Antonio Machado.
EL PERRO COJO

Con una pata colgando,
despojo de una pedrada,
pasó el perro por mi lado,
un perro de pobre casta.
Uno de esos callejeros,
pobres de sangre y estampa.
Nacen en cualquier rincón,
de perras tristes y flacas, ... (ver texto completo)
Manuel Benitez Carasco era granadino del barrio del Albahicín, vivió mucho tiempo en Argentina, regresó a España y falleció en su Granada.
Por empezar ¿no serás la Eloina que conozco? El monje Gonzalo de Berceo es el autor del texto en castellano antiguo que figura en literatura española. Si eres la Eloina madrileña y admiradora de Asturias, te mando un gran abrazo y si no lo eres, felicito a esa otra eloina por los trabajo que figuran publicados aquí.
DOLOR DEL ALMA
Si pudiera mi alma escribir su pesar
de una lágrima calma serviría su humedad
como tinta sincera donde poder mojar
el dolor de mis penas y tristeza de amar
por quien no se merece mi doliente pesar.
Alma dolorida, no escapes del cuerpo,
no des a tus heridas el bálsamo de amar,
amor que pasajero no dura una vida
heridas más profundas con saña causará.
Alma inmortal que llora desengaños,
sabes de la derrota que te roba la paz,
disimula si puedes tu agonía,
que no te vea nadie tus penas llorar.
Alma desventurada de la luz olvidada,
en tu profunda sima ahogándote estás,
cubre tu faz penosa del cruel desconsuelo
en que ruin desvelo hunde tu libertad.
No llames a la Parca, es triste compañera;
boga en blanca barca por mares de ilusión,
que quizás algún día, tal vez no muy lejano
puedas volver a amar con fe y con pasión.
Gonzalo de Berceo
Duelo de la Virgen

A mayor mi quebranto e mayor mi pesar
movióse el aljama toda de su lugar:
entraron a Pilatos por consejo tomar,
que non se lo pidiesen por discípulos furtar.
Recudíoles Pilatos a esos gurriones,
ca bien lis entendía ellí los corazones:
"Ásaz habedes guardas e fardidos peones, ... (ver texto completo)
Por empezar ¿no serás la Eloina que conozco? El monje Gonzalo de Berceo es el autor del texto en castellano antiguo que figura en literatura española. Si eres la Eloina madrileña y admiradora de Asturias, te mando un gran abrazo y si no lo eres, felicito a esa otra eloina por los trabajo que figuran publicados aquí.
Muy buena fábula.
Pues como a Rosalí, me gusta. Es bonita esa poesía.
A un olmo seco. Antonio Machado
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Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Da igual, ayer hubo un recital, todos los años en el pueblo hay una semana, que ponen cosas ayer tocó poesía, (pondre alguna mas) hoy musica, mañana teatro, los pueblos se mueven, aprovechando estos meses que hay mas gente.
PUES a disfrutar, si el tiempo lo permite.
Es una poesía muy bonita. A mí me gusta mucho. ¿Por qué no la llevas al taller de poesía?
Da igual, ayer hubo un recital, todos los años en el pueblo hay una semana, que ponen cosas ayer tocó poesía, (pondre alguna mas) hoy musica, mañana teatro, los pueblos se mueven, aprovechando estos meses que hay mas gente.
EL PERRO COJO

Con una pata colgando,
despojo de una pedrada,
pasó el perro por mi lado,
un perro de pobre casta.
Uno de esos callejeros,
pobres de sangre y estampa.
Nacen en cualquier rincón,
de perras tristes y flacas, ... (ver texto completo)
Es una poesía muy bonita. A mí me gusta mucho. ¿Por qué no la llevas al taller de poesía?
EL PERRO COJO

Con una pata colgando,
despojo de una pedrada,
pasó el perro por mi lado,
un perro de pobre casta.
Uno de esos callejeros,
pobres de sangre y estampa.
Nacen en cualquier rincón,
de perras tristes y flacas,
destinados a comer
basuras de plaza en plaza.
Cuando pequeños, qué finos
y ágiles son en la infancia,
baloncitos de peluche,
tibios borlones de lana,
los miman, los acurrucan,
los sacan al sol, les cantan.
Cuando mayores, al tiempo
que ven que se fue la gracia,
los dejan a su ventura,
mendigos de casa en casa,
sus hambres por los rincones
y su sed sobre las charcas.
Qué tristes ojos que tienen,
que recóndita mirada
como si en ella pusieran
su dolor a media asta.
Y se mueren de tristeza
a la sombra de una tapia,
si es que un lazo no les da
una muerte anticipada.
Yo le llamo: psss, psss, psss.
Todo orejas asustadas,
todo hociquito curioso,
todo sed, hambre y nostalgia,
el perro escucha mi voz,
olfatea mis palabras
como esperando o temiendo
pan, caricias... o pedradas,
no en vano lleva marcado
un mal recuerdo en su pata.
Lo vuelvo a llamar: psss, psss.
Dócil a medias avanza
moviendo el rabo con miedo
y las orejitas gachas.
Chasco los dedos; le digo:
"ven aquí, no te hago nada,
vamos, vamos, ven aquí".
Y adiós la desconfianza.
Que ya se tiende a mis pies,
a tiernos aullidos habla,
ladra para hablar más fuerte,
salta, gira; gira, salta;
llora, ríe; ríe, llora;
lengua, orejas, ojos, patas
y el rabo es un incansable
abanico de palabras.
Es su alegría tan grande
que más que hablarme, me canta.
" ¿Qué piedra te dejó cojo?
Sí, sí, sí, malhaya".
El perro me entiende; sabe
que maldigo la pedrada,
aquella pedrada dura
que le destrozó la pata
y él, con el rabo, me dice
que me agradece la lástima.
"Pero tú no te preocupes,
ya no ha de faltarte nada.
Yo también soy callejero,
aunque de distintas plazas
y a patita coja y triste
voy de jornada en jornada.
Las piedras que me tiraron
me dejaron coja el alma.
Entre basuras de tierra
tengo mi pan y mi almohada.
Vamos, pues, perrito mío,
vamos, anda que te anda,
con nuestra cojera a cuestas,
con nuestra tristeza en andas,
yo por mis calles oscuras,
tú por tus calles calladas,
tú la pedrada en el cuerpo,
yo la pedrada en el alma
y cuando mueras, amigo,
yo te enterraré en mi casa
bajo un letrero: «aquí yace
un amigo de mi infancia».
Y en el cielo de los perros,
pan tierno y carne mechada,
te regalará San Roque
una muleta de plata.
Compañeros, si los hay,
amigos donde los haya,
mi perro y yo por la vida:
pan pobre, rica compaña.

Era joven y era viejo;
por más que yo lo cuidaba,
el tiempo malo pasado
lo dejó medio sin alma.
Y fueron muchas las hambres,
mucho peso en sus tres patas
y una mañana, en el huerto,
debajo de mi ventana,
lo encontré tendido, frío,
como una piedra mojada,
un duro musgo de pelo,
con el rocío brillaba.
Ya estaba mi pobre perro
muerto de las cuatro patas.
Hacia el cielo de los perros
se fue, anda que te anda,
las orejas de relente
y el hociquillo de escarcha.
Portero y dueño del cielo
San Roque en la puerta estaba:
ortopédico de mimos,
cirujano de palabras,
bien surtido de intercambios
con que curar viejas taras.
"Para ti... un rabo de oro;
para ti... un ojo de ámbar;
tú... tus orejas de nieve;
tú... tus colmillos de escarcha.
Y tú, -mi perro reía-,
tú... tu muleta de plata".
Ahora ya sé por qué está
la noche agujereada:
¿Estrellas... luceros...? No,
es mi perro cuando anda...
con la muleta va haciendo
agujeritos de plata.

MANUEL BENITEZ CARRASCO.
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