“ANDALUCIA”
Te amo esta mañana
en mi camino de Ronda
a Sevilla, en mi encuentro
con Córdoba, ciudades
que ya son un poco mías.
Te amo esta mañana
de caminos adornados
con girasoles y colinas
esperando las lluvias
de la esperanza.
Te amo sin tocarte
como una brisa que suspira,
aspiro el perfume de tu cuerpo
en la invisible memoria
del afecto.
Te amo entre riachuelos y quebradas,
entre murmullos de gentes
entre viajeros curiosos
que gustan del de repente.
Te amo entre los olivos
que me recuerdan
el tiempo de ida y vuelta,
concentrando en su silencio
la risa y el llanto de la vida.
EH 01.08.2012
“ANDALUCIA”
Te amo esta mañana
en mi camino de Ronda
a Sevilla, en mi encuentro
con Córdoba, ciudades
que ya son un poco mías.
Te amo esta mañana
de caminos adornados
con girasoles y colinas
esperando las lluvias
de la esperanza.
Te amo sin tocarte
como una brisa que suspira,
aspiro el perfume de tu cuerpo
en la invisible memoria
del afecto.
Te amo entre riachuelos y quebradas,
entre murmullos de gentes
entre viajeros curiosos
que gustan del de repente.
Te amo entre los olivos
que me recuerdan
el tiempo de ida y vuelta,
concentrando en su silencio
la risa y el llanto de la vida.
EH 01.08.2012
Te amo esta mañana
en mi camino de Ronda
a Sevilla, en mi encuentro
con Córdoba, ciudades
que ya son un poco mías.
Te amo esta mañana
de caminos adornados
con girasoles y colinas
esperando las lluvias
de la esperanza.
Te amo sin tocarte
como una brisa que suspira,
aspiro el perfume de tu cuerpo
en la invisible memoria
del afecto.
Te amo entre riachuelos y quebradas,
entre murmullos de gentes
entre viajeros curiosos
que gustan del de repente.
Te amo entre los olivos
que me recuerdan
el tiempo de ida y vuelta,
concentrando en su silencio
la risa y el llanto de la vida.
EH 01.08.2012
“ANDALUCIA”
Te amo esta mañana
en mi camino de Ronda
a Sevilla, en mi encuentro
con Córdoba, ciudades
que ya son un poco mías.
Te amo esta mañana
de caminos adornados
con girasoles y colinas
esperando las lluvias
de la esperanza.
Te amo sin tocarte
como una brisa que suspira,
aspiro el perfume de tu cuerpo
en la invisible memoria
del afecto.
Te amo entre riachuelos y quebradas,
entre murmullos de gentes
entre viajeros curiosos
que gustan del de repente.
Te amo entre los olivos
que me recuerdan
el tiempo de ida y vuelta,
concentrando en su silencio
la risa y el llanto de la vida.
EH 01.08.2012
“EXILIO”
Como estarán los caminos que no conozco
estarán aquellos celebrantes de los momentos,
de las pasadas glorias y los ausentes de los infortunios.
Donde labrara mi vista una conciencia justa
una valiente actitud por el principio
y una tierna mano por el desamparado.
Nos encontraremos acaso
en los caminos de la noche sin luna
donde yacen los recuerdos de un tiempo,
imagen no tangible; misterio de la vida
que es resumen de una huella.
Ya no estoy en las arenas húmedas de mi rio
ya no estoy mañana que es aguacero,
ya no estoy en la esquina de mi casa
en el patio de la infancia.
Soy producto de dos seres de dos mundos
que corresponden a miles de mundos
que fueron tierra y después viento.
La noche baja en el sur del mundo
y mi norte es una piedad que está lejana
está buscando un camino de sauces,
de aves testigos que cantan el instante
mismo de la vida; del vuelo libre
donde el tiempo es nada
y mi palabra un sonido,
en el vacio de la distancia
de la noble ausencia del olvido.
EH
Como estarán los caminos que no conozco
estarán aquellos celebrantes de los momentos,
de las pasadas glorias y los ausentes de los infortunios.
Donde labrara mi vista una conciencia justa
una valiente actitud por el principio
y una tierna mano por el desamparado.
Nos encontraremos acaso
en los caminos de la noche sin luna
donde yacen los recuerdos de un tiempo,
imagen no tangible; misterio de la vida
que es resumen de una huella.
Ya no estoy en las arenas húmedas de mi rio
ya no estoy mañana que es aguacero,
ya no estoy en la esquina de mi casa
en el patio de la infancia.
Soy producto de dos seres de dos mundos
que corresponden a miles de mundos
que fueron tierra y después viento.
La noche baja en el sur del mundo
y mi norte es una piedad que está lejana
está buscando un camino de sauces,
de aves testigos que cantan el instante
mismo de la vida; del vuelo libre
donde el tiempo es nada
y mi palabra un sonido,
en el vacio de la distancia
de la noble ausencia del olvido.
EH
Me gusta este poema... Y COMO LA TARDE ES MÍA, EL TECLADO ATENDERÁ A LO QUE EL CORAZÓN GRITA... en esta tarde, frente a mi el seco Campo Manchego... hoy quiero sentirme poeta...
Me rondaba la idea, de PASEAR CON AQUELLA MOZUELA Y ROBARLE UN BESO..! pues no!
me he preguntado, me estoy preguntando. ¿que sería de este hollado mundo si los versos se callaran?
! AH SI LOS VERSOS CALLARAN!
¿Quien descolgaría lunas
de amor en noches calladas
y quien acercaría labios
de lunas enamoradas?
! Ah... si faltaran poetas
el mundo sería nada!
-Dice la tarde y espera
de sus sombra alagadas
por si en la noche despiertan
los versos hechos palabra.
Triste sería la Tierra
si la floy ya no cantada.
Se llenarían las praderas
de ortigas y de grama
nublando las primaveras
que canta el poeta: canta.
Si un día faltan poetas:
¿quien abonará el sedero
para que las flores crezcan...
y entre las flores versos
y bellas, palabras, bellas?
¿Quien espantará los miedos
a los hierros que encadenan?
¿Quien denunciarán las balas
que se clavan en los pechos
inocentes, a cada alba?
¿Quien los mil caminos secos
donde brotan alambradas,
romperá tan vil acero?
Si un día faltan poetas,
gotearan por los suelos,
miles de flores deshechas...
y nadie velará los muertos
tallos porque la Tierra reseca.
Si un día callan los versos
Si un día faltan poetas
seguro llora hasta el viento
de su voz entre la niebla...
y un manto de nieve helada
cubrirá todas las sendas...
porque ahogadas gargantas
lloraran dentro sus verso
porque en la tierra murallas
altivas... de vil acero.
Si un día faltan poetas,
las campanas del silencio
pondrán en sus voces, lenguas
de amor por poetas muertos.
libertad.
Me rondaba la idea, de PASEAR CON AQUELLA MOZUELA Y ROBARLE UN BESO..! pues no!
me he preguntado, me estoy preguntando. ¿que sería de este hollado mundo si los versos se callaran?
! AH SI LOS VERSOS CALLARAN!
¿Quien descolgaría lunas
de amor en noches calladas
y quien acercaría labios
de lunas enamoradas?
! Ah... si faltaran poetas
el mundo sería nada!
-Dice la tarde y espera
de sus sombra alagadas
por si en la noche despiertan
los versos hechos palabra.
Triste sería la Tierra
si la floy ya no cantada.
Se llenarían las praderas
de ortigas y de grama
nublando las primaveras
que canta el poeta: canta.
Si un día faltan poetas:
¿quien abonará el sedero
para que las flores crezcan...
y entre las flores versos
y bellas, palabras, bellas?
¿Quien espantará los miedos
a los hierros que encadenan?
¿Quien denunciarán las balas
que se clavan en los pechos
inocentes, a cada alba?
¿Quien los mil caminos secos
donde brotan alambradas,
romperá tan vil acero?
Si un día faltan poetas,
gotearan por los suelos,
miles de flores deshechas...
y nadie velará los muertos
tallos porque la Tierra reseca.
Si un día callan los versos
Si un día faltan poetas
seguro llora hasta el viento
de su voz entre la niebla...
y un manto de nieve helada
cubrirá todas las sendas...
porque ahogadas gargantas
lloraran dentro sus verso
porque en la tierra murallas
altivas... de vil acero.
Si un día faltan poetas,
las campanas del silencio
pondrán en sus voces, lenguas
de amor por poetas muertos.
libertad.