El hombre ese que piensa desde la costumbre, de en rincones de su existencia
le gusta estar solo y pensar a solas,
en abriles lejanas por también lejanas praderas.
El hombre ese, piensa en aquellos días mágicos, mientras la lluvia golpea los cristales.
El cielo se pone a llorar, y las gotas de agua en los cristales, resbala, como si los cristales lloraran.
En ese hombre, en el hombre aquel que fue un muchacho, llora su memoria
y piensa cuantas hojas amarillas habrá arrastrado el viento ... (ver texto completo)