TEXTO 7/77
PAISAJES INTERIORES (3)
“La Vida Es Sueño”
Por Javier Gaytán Gaytán
DISTURBIOS PARA UN LENGUAJE
Con su loco talle de pájaro mi abuela
en libro abierto me deletrea
luna de amor tumultuoso
en mi deteriorado tiempo.
SIN TI NO CREZCO
Soledades de arena
pieles que tejen cristales de difuntos
en vertiginosas flechas.
¿Por qué? ¿En qué he fallado?
Amor cavas tormentas
cuando no germinas alcatraces
en los besos de este sapo.
MISIVA
A las muertas de Juárez
Aún te me pierdes cicatriz
en la astilla quebrada del relámpago,
en el racimo cruel del feto,
en mis manos.
Tus vestigios florecen
bajo las caricias de un verdugo.
Ya sea seis de julio
ó 23 de agosto
aún no deja de llover
temblares fugitivos
que cortan revueltas de verano
si te toco con la cometa
que desaparece con tus labios.
Aquí nuestros fantasmas fallecen
desafortunadamente a cada rato.
NIÑA, ESTRAGO DEL PAISAJE
Niña, estrago del paisaje,
en el amanecer de tu casa
se erige
no la multitud que ha de apalear tu vientre,
sino el amor, el hambre y la luciérnaga
que habrá de incinerarme.
_______________
Fin de la Antología
PAISAJES INTERIORES (3)
“La Vida Es Sueño”
Por Javier Gaytán Gaytán
DISTURBIOS PARA UN LENGUAJE
Con su loco talle de pájaro mi abuela
en libro abierto me deletrea
luna de amor tumultuoso
en mi deteriorado tiempo.
SIN TI NO CREZCO
Soledades de arena
pieles que tejen cristales de difuntos
en vertiginosas flechas.
¿Por qué? ¿En qué he fallado?
Amor cavas tormentas
cuando no germinas alcatraces
en los besos de este sapo.
MISIVA
A las muertas de Juárez
Aún te me pierdes cicatriz
en la astilla quebrada del relámpago,
en el racimo cruel del feto,
en mis manos.
Tus vestigios florecen
bajo las caricias de un verdugo.
Ya sea seis de julio
ó 23 de agosto
aún no deja de llover
temblares fugitivos
que cortan revueltas de verano
si te toco con la cometa
que desaparece con tus labios.
Aquí nuestros fantasmas fallecen
desafortunadamente a cada rato.
NIÑA, ESTRAGO DEL PAISAJE
Niña, estrago del paisaje,
en el amanecer de tu casa
se erige
no la multitud que ha de apalear tu vientre,
sino el amor, el hambre y la luciérnaga
que habrá de incinerarme.
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Fin de la Antología