TEXTO 6/76
PAISAJES INTERIORES (2)
PAPEL
Categoría (s): cosas de papel
Por Jaime León Cuadra
PAPEL, HACÍA TIEMPO que buscaba un momento como este. Lo precisaba, me hacía falta... Quería escribirte, papel, para, en fin, contarte un sinnúmero de cosas que me ocurren, o que ocurren y a veces cuesta comprenderlas.
No, no pretendo aquí dejar una prosa ni inventar paradigma literario alguno, solo hablarte con el lenguaje diario de la simplicidad. Sé que no guardarás mi secreto, ni te lo pido. Sé que es inútil.
Ya ves, me da por momentos, entristecer sin que una miserable lágrima acompañé esta maldita o dulce melancolía… ¿Acaso lo entiendes tú…? Son cosas que no logro concebir… Sin embargo, la cosas jocosas, por nimias que sean, me revuelcan de carcajadas casi enfermizas… ¿Estaré, de algún modo, empezando lentamente la inmisericorde decrepitud?
No, no te alijas, papel; siempre tuve un respeto irrestricto por ti, incluso en tus andanzas de cartón, de cometa, de fotografías, o allí, ordenado en imperecederas bibliotecas, guardando los secretos de toda la humanidad.
Créeme que he llorado de frustración, cuando los ineptos, ignorantes, usurpadores del poder —oligarcas a la pólvora—, han hecho piras de tus tripas, solo porque llevabas un nombre poco apropiado. O por los fanáticos ortodoxos que ven siempre en ti a su peor enemigo.
Me gusta tu paradoja, de pronto eres súplica, ruego, otras arenga, grito de guerra… eres afiche de paz, o portador de una prescripción médica que calmará el dolor físico de un enfermo. En otras, llevarás un poema o una palabra de afecto, incluso dejarás impreso el último dolor del suicida.
[...]
La selección continúa en: www. gibralfaro. uma. es/antologias/pag_1801. htm
PAISAJES INTERIORES (2)
PAPEL
Categoría (s): cosas de papel
Por Jaime León Cuadra
PAPEL, HACÍA TIEMPO que buscaba un momento como este. Lo precisaba, me hacía falta... Quería escribirte, papel, para, en fin, contarte un sinnúmero de cosas que me ocurren, o que ocurren y a veces cuesta comprenderlas.
No, no pretendo aquí dejar una prosa ni inventar paradigma literario alguno, solo hablarte con el lenguaje diario de la simplicidad. Sé que no guardarás mi secreto, ni te lo pido. Sé que es inútil.
Ya ves, me da por momentos, entristecer sin que una miserable lágrima acompañé esta maldita o dulce melancolía… ¿Acaso lo entiendes tú…? Son cosas que no logro concebir… Sin embargo, la cosas jocosas, por nimias que sean, me revuelcan de carcajadas casi enfermizas… ¿Estaré, de algún modo, empezando lentamente la inmisericorde decrepitud?
No, no te alijas, papel; siempre tuve un respeto irrestricto por ti, incluso en tus andanzas de cartón, de cometa, de fotografías, o allí, ordenado en imperecederas bibliotecas, guardando los secretos de toda la humanidad.
Créeme que he llorado de frustración, cuando los ineptos, ignorantes, usurpadores del poder —oligarcas a la pólvora—, han hecho piras de tus tripas, solo porque llevabas un nombre poco apropiado. O por los fanáticos ortodoxos que ven siempre en ti a su peor enemigo.
Me gusta tu paradoja, de pronto eres súplica, ruego, otras arenga, grito de guerra… eres afiche de paz, o portador de una prescripción médica que calmará el dolor físico de un enfermo. En otras, llevarás un poema o una palabra de afecto, incluso dejarás impreso el último dolor del suicida.
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