Se están celebrando estos días, actos diversos, con motivo del centenario, del nacimiento de este gran poeta, al que yo leería por primera vez, hace mucho tiempo. Como quiera que no había vuelto a leer, nada de este muchachón (asi le nombra Neruda, de el que también he leído algo) salvo los poemas enviados últimamente, por algunos amigos, abro tema en la esperanza, de ser recordado como merece, y bporque no decirlo: reunír algunos de sus trabajos. Gracias.
Fecha de nacimiento de Miguel Hernandez: 30 de Octubre de 1910
Moriría en la Carcel de alicante en 1942
"Murió una noche armado con la espada de la luz"- dice de él Nenuda.
Y de Neruda recojo lo que escribía sobre Miguel Hernadez:
"Recordar a este hombre, desaparecido en plena luz, en un deber de amor.
Recordar a este muchachón de su tierra. Muchachon de orihuela, en sus azahares en su dormida tierra, como materia de oro duro, viava como la sangre; trazaría poesía duradera.
Hombre desterrado a la sombra. Nos tocará, ahora y siempre, sacarlo de aquella cárcel mortal: darle luz a golpes de recuerdo.
Por mi parte, el! hola que dicta mi recuerdo!
Fecha de nacimiento de Miguel Hernandez: 30 de Octubre de 1910
Moriría en la Carcel de alicante en 1942
"Murió una noche armado con la espada de la luz"- dice de él Nenuda.
Y de Neruda recojo lo que escribía sobre Miguel Hernadez:
"Recordar a este hombre, desaparecido en plena luz, en un deber de amor.
Recordar a este muchachón de su tierra. Muchachon de orihuela, en sus azahares en su dormida tierra, como materia de oro duro, viava como la sangre; trazaría poesía duradera.
Hombre desterrado a la sombra. Nos tocará, ahora y siempre, sacarlo de aquella cárcel mortal: darle luz a golpes de recuerdo.
Por mi parte, el! hola que dicta mi recuerdo!
CUANDO CRECE EL ALARIDO.
(al doloroso trato de la espina...)
Cuando el odio nace, crece el alarido
que escupe fuego a flores y trigales...
maquinas de hierro aplastan los rosales
y arrancan de las viñas sus racimos.
"En fatal desaliento" callan trinos
en amaneceres ruidosos y sangrantes,
cuando niebla tenaz y penetrante,
y, chirridos, de cadenas: hierro frío.
Cuando amanecen cielos amarillos
de polvo, y acero frío y galopante
y el camino viste pólvora y sangre
abonando albas en mil ruidos.
Cuando se ahoga el amor de los caminos.
Cuando la libertad con el odio palidece
y en el hombre. Cuando la espada crece
en los llantos. y la angustia, y el grito
de dolor. Cuando gimen campos ateridos
y en roncas voces de campanas, atardece.
cuando cuerpos destrozados, estremecen
por el suelo húmedo a mas heridos.
Cuando silencios. Cuando voces y gemidos
crecen, y el arado en el surco enmudece.
Cuando en campos los trigos ya no nacen
y se mueren mil rosales ateridos.
Cuando vientos de acero. Cuando aullidos,
en el Cielo y en la Tierra. Cuando robles.
-viejos robles- destrozados ya no mecen,
en sus ramas que fueron verdes, dulces trinos...
Es que a flores les taladran mil cuchillos.
Es que el cielo a la fuerza se oscurece
"en la acción corrosiva de la muerte"
y algo duele, en la tente escalofrío.
libertad
(al doloroso trato de la espina...)
Cuando el odio nace, crece el alarido
que escupe fuego a flores y trigales...
maquinas de hierro aplastan los rosales
y arrancan de las viñas sus racimos.
"En fatal desaliento" callan trinos
en amaneceres ruidosos y sangrantes,
cuando niebla tenaz y penetrante,
y, chirridos, de cadenas: hierro frío.
Cuando amanecen cielos amarillos
de polvo, y acero frío y galopante
y el camino viste pólvora y sangre
abonando albas en mil ruidos.
Cuando se ahoga el amor de los caminos.
Cuando la libertad con el odio palidece
y en el hombre. Cuando la espada crece
en los llantos. y la angustia, y el grito
de dolor. Cuando gimen campos ateridos
y en roncas voces de campanas, atardece.
cuando cuerpos destrozados, estremecen
por el suelo húmedo a mas heridos.
Cuando silencios. Cuando voces y gemidos
crecen, y el arado en el surco enmudece.
Cuando en campos los trigos ya no nacen
y se mueren mil rosales ateridos.
Cuando vientos de acero. Cuando aullidos,
en el Cielo y en la Tierra. Cuando robles.
-viejos robles- destrozados ya no mecen,
en sus ramas que fueron verdes, dulces trinos...
Es que a flores les taladran mil cuchillos.
Es que el cielo a la fuerza se oscurece
"en la acción corrosiva de la muerte"
y algo duele, en la tente escalofrío.
libertad