Taller de aprendizaje de poesía


XXXIII

Alguna vez he llorado
Cuando todos reían
Los niños jugaban
Escondiendo su pobreza
Tenían los pies sucios
De la tierra fecundada
Por la lluvia
Las Sonrisas puras
Los ojos ingenuos.

Allá en la humilde choza
El pan era sufrido
Tenía los sudores del surco
La leña compartida
Los huesos trajinados
Pero cantaban las pieles
Los corazones se refugiaban
En la indomable esperanza
Para aplacar los suspiros.

Las palomas retozaban
Sin augurar el mañana
Las reses rumiaban
Sus entrañas
Los caballos de pie
Descansaban sus horas
Todos los animales
Se acurrucaban con la luna
El viento vigilaba.

Los sauces recibían
Las sombras de la noche
El silencio se abrazaba
Con la infinidad del cielo
Los duendes eran los dioses
Dictando los miedos
Nosotros los infantes
Corríamos con la bulla
De nuestros sueños.

Nos escondíamos en la esquina
De cada tronco
El agua le silbaba a la acequia
La pampa era un mundo
Sin fronteras
Y sin saber sembramos
Estrellas en el horizonte
El amor en la niñez
Es una luz en nuestras almas.

EH
"Donde el amor nada teme y se lleva alta la cabeza;
Donde el amor es libre;
Donde los mezquinos muros de las casas no han roto el mundo en fragmentos;
Donde las palabras surgen de lo profundo de la verdad;
Donde el esfuerzo incansable alza sus brazos hacia la perfección;
Donde el claro fluir de la razón no ha perdido su cauce en el triste arenal del desierto de la costumbre muerta;
Donde la mente, informada por tí, se encamina a un pensamiento y una acción ascendentes...

Permite, Padre mío, que mi país despierte en es cielo de libertad".

Rabindranath TAGORE
MI ALMA TIENE PRISA
por Mário de Andarde | 25 julio, 2016

Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora…

Me siento como aquel niño que ganó un paquete de dulces: los primeros los comió con agrado, pero, cuando percibió que quedaban pocos, comenzó a saborearlos profundamente.

Ya no tengo tiempo para reuniones interminables, donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo para soportar a personas absurdas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.

Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades.

No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados.

No tolero a manipuladores y oportunistas.

Me molestan los envidiosos, que tratan de desacreditar a los más capaces, para apropiarse de sus lugares, talentos y logros.

Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos.
Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.

Quiero la esencia, mi alma tiene prisa…

Sin muchos dulces en el paquete…

Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana.
Que sepa reír, de sus errores.
Que no se envanezca, con sus triunfos.
Que no se considere electa, antes de hora.
Que no huya, de sus responsabilidades.
Que defienda, la dignidad humana.
Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez.

Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.

Quiero rodearme de gente, que sepa tocar el corazón de las personas…
Gente a quien los golpes duros de la vida, le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.

Sí… tengo prisa… por vivir con la intensidad que sólo la madurez puede dar.

Pretendo no desperdiciar parte alguna de los dulces que me quedan…
Estoy seguro que serán más exquisitos que los que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final satisfecho y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia.
Tenemos dos vidas y la segunda comienza cuando te das cuenta que sólo tienes una.

Mário de Andarde (Sao Paulo 1893 – 1945)
Poeta, novelista, ensayista y musicólogo
Fue uno de los fundadores del modernismo brasileño
Muere en Madrid a los 94 años de edad, Caballero Bonald, el poeta Jerezano, del que dejo uno de sus muchos poemas.

Ningún vestigio tan inconsolable
como el que deja un cuerpo
entre las sábanas
y más
cuando la lasitud de la memoria
ocupa un espacio mayor
del que razonablemente le corresponde.

Linda el amanecer con la almohada
y algo jadea cerca, acaso un último
estertor adherido
a la carne, la otra vez adversaria
emanación del tedio estacionándose
entre los utensilios volubles
de la noche.
Despierta, ya es de día, mira
los restos del naufragio
bruscamente esparcidos
en la vidriosa linde del insomnio.

Sólo es un pacto a veces, una tregua
ungida de sudor, la extenuante
reconstrucción del sitio
donde estuvo asediado el taciturno
material del deseo.
Rastros
hostiles reptan entre un cúmulo
de trofeos y escorias, amortiguan
la inerme acometida de los cuerpos.

A batallas de amor campo de plumas.

D. E. P., este incansable luchador.
A MI MADRE (de trabajos anteriores)

Con cabellos plateados,
grandes surcos en el rostro,
con la mirada perdida,
así te recuerdo yo.
Ya no estabas presente
ya no quería tu mente
vivir, ver, trabajar
y elegiste la calma ... (ver texto completo)
Hermoso poema. Me apunto. Plas, plas, plas.
A MI MADRE (de trabajos anteriores)

Con cabellos plateados,
grandes surcos en el rostro,
con la mirada perdida,
así te recuerdo yo.
Ya no estabas presente
ya no quería tu mente
vivir, ver, trabajar
y elegiste la calma
emprendiste el viaje,
como siempre habías vivido,
con discreción, y en paz.
Un beso, un recuerdo
y esta pequeña flor,
para ti, madre querida
siempre presente en mi vida,
con cariño y con dolor.

Mari.

Para todas las madres del mundo, un feliz día, todo el cariño y el respeto del mundo que lo merecen, por su doble condición, de madres y de mujeres que portan el templo mas maravilloso del mundo, donde se gesta una vida.
Lucía el sol de mañana
y ella nacía tan bella
de suave color vestida,
con suave tacto de seda.

Vi con caricias que el viento
a delicada belleza
de pétalos amarillos,
la enamora y la festeja.
... (ver texto completo)
Muy bonito romance NOEMÍ, no se me había pasado por alto.
FLOR AMARILLA

Salgo de la oficina por una taza de té.
El verano golpea mi cráneo
Camino a través de las sombras de los rascacielos.
La sombra de un trabajador que cuelga precariamente.
Desde la cúpula de un edificio pasa por encima de mí.
El olor de su cuerpo se asemeja al de la tierra arada bajo un sol ardiente.
Ráfagas y besos en mi cráneo
Luego, las sombras de la jungla de concreto se desvanecen,
En un instante una flor amarilla estalla.

Nota.- Poema del poeta indio Gouthama Siddarthan. si escribiera hoy probablemente desaparecian en su percepción las flores amarillas, apafreceria una INDIA, sembrada de cadáveres y flores negras, tapadas con las insolidaridad e indiferencia del resto del mundo, que se mueve entre protocolos tardíos, despachos claros de conciencia oscura, patentes que no se liberan y que curan a paises ricos que pueden pagarlas, personajes siniestros que solo tienen un Dios, el dinero.
EL MAÑANA EFIMERO (DE ANTONIO MACHADO)

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su marmol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

En vano ayer engendrará un mañana
vacío y por ventura pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista
un poco al uso de París pagano
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.
Gracias,Ángel.
Es un romance sencillito.
Todo bien con la vacuna y tú también, claro.
NOEMI. Me alegro mucho por tu buena vacuna.

Yo también estoy bien. Me falta la segunda dosis, allá para el 26 de este mes.

Un saludo cordial. Cuídate.
... Plas, plas, plas.
Gracias,Ángel.
Es un romance sencillito.
Todo bien con la vacuna y tú también, claro.
Lucía el sol de mañana
y ella nacía tan bella
de suave color vestida,
con suave tacto de seda.

Vi con caricias que el viento
a delicada belleza
de pétalos amarillos,
la enamora y la festeja.
... (ver texto completo)
... Plas, plas, plas.
Lucía el sol de mañana
y ella nacía tan bella
de suave color vestida,
con suave tacto de seda.

Vi con caricias que el viento
a delicada belleza
de pétalos amarillos,
la enamora y la festeja.

Era una temprana rosa,
de las mil rosas que llenan
los abrileños jardines
y de los ríos riberas.

De corta vida milagro,
esperanza de quien sueña,
símbolo de juventud,
alegría de la espera.

Sentimientos de pudor
de recuerdos y querencias.
Causa pena conocer
tu corta vida, princesa.

Noemí
Tienes razón.

Un saludo.
NOEMI. " Ego sum qui sum" Soy el que soy.

¿La luz? Hay demasiada claridad, pero no se aprovecha (luz interior del alma).

¿Esperanza? Fe, Esperanza y Caridad. Bonita virtud.

¿Negacionista yo? No entra en mi vocabulario. Ni en mis obras y acciones.

Feliz día.
Jajaja, no era necesaria la traducción!