Y ahora vamos a dejar en el aire un bello soneto de nuestro paisano FELIX- ANTONIO GARCÍA DÍEZ.
SILENCIO RECOBRADO
Me he detenido en este acantilado
a contemplar la fiesta de las olas,
con sus incandescentes aureolas
de roja espuma y oro plateado.
Es la hora del silencio recobrado,
de oír intemporales caracolas,
de hacer castillos en el aire a solas,
en soledad y en aire trasformado.
Delirantes de luz van las gaviotas,
de cielo a mar, de mar a cielo a gritos,
restituyendo perspectivas rotas.
Aquí no hay pautas, códigos ni ritos.
Como la espuma sobre el aire flotas,
por un cielo y un mar casi infinitos.
SILENCIO RECOBRADO
Me he detenido en este acantilado
a contemplar la fiesta de las olas,
con sus incandescentes aureolas
de roja espuma y oro plateado.
Es la hora del silencio recobrado,
de oír intemporales caracolas,
de hacer castillos en el aire a solas,
en soledad y en aire trasformado.
Delirantes de luz van las gaviotas,
de cielo a mar, de mar a cielo a gritos,
restituyendo perspectivas rotas.
Aquí no hay pautas, códigos ni ritos.
Como la espuma sobre el aire flotas,
por un cielo y un mar casi infinitos.
Si ayer leí (creo fue en el tema: ("aprendiendo a escribir poesía") un bello poema, este no lo es menos. Y como ya señalaba ayer: hay moemas que arrastran aún en sus diferentes contenidos.
A la que voy. se me rEgaló un libro que señala: COMO ESCRIBIR UN POEMA: (es su titulo) en su portada posterior, señala, que "escribir un poema es cubrir el vacío del que la enseñanza académica no suele ocuparse". Da muchos consejos que no me cabe duda pueden ser útiles, como útil es leer que no solo libros como alguien dijo, si no "el libro de la vida". Como yo cuando era adolescente yo escribía buscando la rima y lo que ciertamente era una especie de poesía: lo llamaba CANTARES. Un primo mío mayor que yo y con estudios superiores, leyó de mi algo un día. me regaló a Bequer, y todo su empeño fuera que estudiara. De mi prímo y de su padre, un día que me invitaron a comer, escuché por primera vez:"Este chico tiene madera" Para ese chico que era yo le buscaría algo su tío: un trabajo algo así como "chico de recados" en la misma calle donde ellos vivían. Nada de estudiar: eso era para niños privilegiados, que hasta me daban alguna propina "para servirles" Un aprendizaje mas del libro de la vida, como el que vestían muy bie, iban muy limpios vestidos de sus caros ropajes, la mayoría eran buenos chicos, pero lo cierto es que guardaban la distancia, por eso de que yo solo era. El que cuidaba el jardín, el a todo hacer, por unos reales, que ellos al menos algunos los tenían de papá rico. El amigo que señalo, mas o menos de mi edad, Tambie´n me dijo que debería estudiar.: Fue el único de aquellos niños privilegiados que me acercó hasta las verjas de entrada, para decirme adiós, el dia que deje de ser el chico de recados, para ser el peón de mi padre, porque según él lo que verdaderamente interesaba era recoger la cosecha... que es lo que "nos daba de comer" Fue inútil de que entrara en otra cosa que no fuera el surco sin querer escuchar otra cosa: "el saber no ocupa lugar" como decía mi abuela.
Bueno: pues en la tierra, y otras mil cosas, me fui ganado la vida, de acá para alla, por cuatro perras chicas, y de vez en cuando por un arroz con la pata del pollo y su cabeza, de tarde en tarde escribía alguna cosa, que yo llamaba cuento, pero que era tanreal como la vida misma. Algun que otro cantar, que según mi prímo era poesía. Y asi fui cogiendo años adelantando mi obligada mili. Y allí se me invitó a escribir algo, que ya no leería yo solo.
A la que voy: En un permiso, me quedé dormido en el tren, a la altura de Despeñaperros. en viaje hasta Cadiz, despertando frente a un cura, que leía "mi revista" "Como dormías me he permitido leer esta"Bromeé diciendo, que porque la leyera otro so se borraban las letras" Charlamos sobre su contenido, Y mis odos escucharon de nuevo:"El autor de el poema de la revista, tiene madera, debería pulir esta"! Como no! La vanidad, el ego, el saltar de contento de que alguien te diga eso esta bien, salté: La poesía es mía.
Tienes que estudiar, tienes... Tienes que ganarte la vida eta mi silencio. Y a mas escuchar consejos a no poder seguir, y si acuestas los años en que hasta se te privó de ir a la escuela.
A esto me ha llevado ese precioso soneto, y a querer decirte, que también se me ha repetido muchas veces "Se tu mismo" aunque leas a otro, es una de las cosas que explica el libro: COMO ESCRIBIR UN POEMA. como también hace incapiÉ en que el poeta sabe mejor que nadie donde está cuando está y donde quiere ir cuando va. Y hasta dice Que un poeta, es capaz de cantar en versos hasta la muerte mientras canta la vida.
Lo que no se es si será tan pesado como yo, que me ke liado, sin haber desayunado ni siquiera pasar por la ducha que espera, cuando ya son las nueve de la mañana, por lo que ya hace hora y media que estoy delante del ordenador... Por cierto pensando en ese precioso soneto-
Un abrazo.
A la que voy. se me rEgaló un libro que señala: COMO ESCRIBIR UN POEMA: (es su titulo) en su portada posterior, señala, que "escribir un poema es cubrir el vacío del que la enseñanza académica no suele ocuparse". Da muchos consejos que no me cabe duda pueden ser útiles, como útil es leer que no solo libros como alguien dijo, si no "el libro de la vida". Como yo cuando era adolescente yo escribía buscando la rima y lo que ciertamente era una especie de poesía: lo llamaba CANTARES. Un primo mío mayor que yo y con estudios superiores, leyó de mi algo un día. me regaló a Bequer, y todo su empeño fuera que estudiara. De mi prímo y de su padre, un día que me invitaron a comer, escuché por primera vez:"Este chico tiene madera" Para ese chico que era yo le buscaría algo su tío: un trabajo algo así como "chico de recados" en la misma calle donde ellos vivían. Nada de estudiar: eso era para niños privilegiados, que hasta me daban alguna propina "para servirles" Un aprendizaje mas del libro de la vida, como el que vestían muy bie, iban muy limpios vestidos de sus caros ropajes, la mayoría eran buenos chicos, pero lo cierto es que guardaban la distancia, por eso de que yo solo era. El que cuidaba el jardín, el a todo hacer, por unos reales, que ellos al menos algunos los tenían de papá rico. El amigo que señalo, mas o menos de mi edad, Tambie´n me dijo que debería estudiar.: Fue el único de aquellos niños privilegiados que me acercó hasta las verjas de entrada, para decirme adiós, el dia que deje de ser el chico de recados, para ser el peón de mi padre, porque según él lo que verdaderamente interesaba era recoger la cosecha... que es lo que "nos daba de comer" Fue inútil de que entrara en otra cosa que no fuera el surco sin querer escuchar otra cosa: "el saber no ocupa lugar" como decía mi abuela.
Bueno: pues en la tierra, y otras mil cosas, me fui ganado la vida, de acá para alla, por cuatro perras chicas, y de vez en cuando por un arroz con la pata del pollo y su cabeza, de tarde en tarde escribía alguna cosa, que yo llamaba cuento, pero que era tanreal como la vida misma. Algun que otro cantar, que según mi prímo era poesía. Y asi fui cogiendo años adelantando mi obligada mili. Y allí se me invitó a escribir algo, que ya no leería yo solo.
A la que voy: En un permiso, me quedé dormido en el tren, a la altura de Despeñaperros. en viaje hasta Cadiz, despertando frente a un cura, que leía "mi revista" "Como dormías me he permitido leer esta"Bromeé diciendo, que porque la leyera otro so se borraban las letras" Charlamos sobre su contenido, Y mis odos escucharon de nuevo:"El autor de el poema de la revista, tiene madera, debería pulir esta"! Como no! La vanidad, el ego, el saltar de contento de que alguien te diga eso esta bien, salté: La poesía es mía.
Tienes que estudiar, tienes... Tienes que ganarte la vida eta mi silencio. Y a mas escuchar consejos a no poder seguir, y si acuestas los años en que hasta se te privó de ir a la escuela.
A esto me ha llevado ese precioso soneto, y a querer decirte, que también se me ha repetido muchas veces "Se tu mismo" aunque leas a otro, es una de las cosas que explica el libro: COMO ESCRIBIR UN POEMA. como también hace incapiÉ en que el poeta sabe mejor que nadie donde está cuando está y donde quiere ir cuando va. Y hasta dice Que un poeta, es capaz de cantar en versos hasta la muerte mientras canta la vida.
Lo que no se es si será tan pesado como yo, que me ke liado, sin haber desayunado ni siquiera pasar por la ducha que espera, cuando ya son las nueve de la mañana, por lo que ya hace hora y media que estoy delante del ordenador... Por cierto pensando en ese precioso soneto-
Un abrazo.