Foro Común


Mensajes de Taller de aprendizaje de poesía enviados por Noemí:

Ya es casualidad que dos grandes de la literatura como Shakespeare y Miguel de Cervantes murieran en la misma fecha: 23 de abril de 1616..

Feliz día del libro.
La señora Oriana a Dulcinea del Toboso

¡Oh, quién tuviera, hermosa Dulcinea,
por más comodidad y más reposo,
a Miraflores puesto en el Toboso,
y trocara sus Londres con tu aldea!

¡Oh, quién de tus deseos y librea
alma y cuerpo adornara, y del famoso
caballero que hiciste venturoso
mirara alguna desigual pelea!

¡Oh, quién tan castamente se escapara
del señor Amadís como tú hiciste
del comedido hidalgo don Quijote!

Que así envidiada fuera, y no envidiara,
Y fuera alegre el tiempo que fue triste,
Y gozara los gustos sin escotes.

Miguel de Cervantes
Cuando en sesiones dulces y calladas...

Cuando en sesiones dulces y calladas
hago comparecer a los recuerdos,
suspiro por lo mucho que he deseado
y lloro el bello tiempo que he perdido,

la aridez de los ojos se me inunda
por los que envuelve la infinita noche
y renuevo el plañir de amores muertos
y gimo por imágenes borradas.

Así, afligido por remotas penas,
puedo de mis dolores ya sufridos
la cuenta rehacer, uno por uno,

y volver a pagar lo ya pagado
pero si entonces pienso en ti, mis pérdidas
se compensan, y cede mi amargura.

Shakespeare

Versión de Alejandro Araoz Fraser
Mira cómo Manuel Machado en El jardín negro ya no las utiliza.

Puede permitirse alguna pero sin abusar.

ESTE ESPACIO SIGUE SIENDO UN TALLER.
Yace Toledo en el sueño
entre las sombras confusa,
y el Tajo a sus pies pasando
con pardas ondas lo arrulla.

¡Qué dulce es dormir en calma!
cuando a lo lejos susurran
los álamos que se mecen,
las aguas que se derrumban!
... (ver texto completo)
Es un romance en asonante (u-a)

Fíjate, Ángel en tan pocos versos y tantas terminaciones verbales. En aquel tiempo, y no hace tanto, estaba bien visto en poesía. Hoy no se admite tanta terminación verbal por considerarlas rimas fáciles.

Saludos de lunes de Pascua.
El jardín negro

Es noche. La inmensa
palabra es silencio...
Hay entre los árboles
un grave misterio...
El sonido duerme,
el color se ha muerto.
La fuente está loca,
y mudo está el eco.

¿Te acuerdas?... En vano
quisimos saberlo...
¡Qué raro! ¡Qué oscuro!
¡Aún crispa mis nervios,
pasando ahora mismo
tan sólo el recuerdo,
como si rozado
me hubiera un momento
el ala peluda
de horrible murciélago!...
Ven, ¡mi amada! Inclina
tu frente en mi pecho;
cerremos los ojos;
no oigamos, callemos...
¡Como dos chiquillos
que tiemblan de miedo!

La luna aparece,
las nubes rompiendo...
La luna y la estatua
se dan un gran beso.

Manuel Machado

Romancillo en hexasílabos.
Rima asonante (e-o)
HOY ME ESTOY ACORDANDO MUCHO DEL FORERO PARARAPAPA, si nos lees, haznos una pequeña visita.

Espero estés ya mas recuperado (en la medida de lo posible) de ese golpe tan tremendo que tuviste.

Un saludo, amigo.
Y yo también me acuerdo mucho de PARARAPAPA, el forero del nombre musical.

Opino como tú, Mari.

También me gustaría volver a leer a Iberia, otro carismático forero.

Abrazos para ambos dónde estén y acaso nos lean.
Noemi. Claro, tú juegas con mucha ventaja sobre mí. Vergüenza siento cuando digo que estoy a años luz de ti componiendo poemas. Bueno, y en otras cosas también, pero en POESÍA eres un "crac. O una crac, es igual, no intento ni por asomo emularte. ¡Faltaría más! ¿Dónde vas, Blas?
Un saludo.
Ángel, nadie habla de emular, por favor!

Ya quisiera yo tener tus conocimientos en historia y política.

Gracias y buen día.
Amanecer

Una vez más reaparece
el día de ayer, ya dado
por muerto y por enterrado.
Otra vez desaparece

el silencio y me amanece
otra vez a nuestro lado.
No sé si será pecado.
A mí no me lo parece.

En este día cualquiera
párate a ver cómo canta,
antes que me vaya fuera,

mi corazón en tu mano
y tu boca en mi garganta
por la mañana temprano.

Manuel Alcántara
NOEMI. Gracias por tu generosidad. En lo demás no me meto no sea que salga chamuscado.
Jajajajaja, chamuscado y trasquilado.

Feliz Pascua Florida.
Tanto tú como Noemi pregonáis admiración y amor hacia los dos naestros de la poesía. Y digo yo ¿A mí no me "ajuntáis"? Aunque escribí una o dos
Jolín, Ángelllllll, estamos hablando de docentes de la poesía; tú has escrito dos o tres poemas y eso no te convierte en maestro. Eres la monda.

Pero te ajuntamos como amigo, faltaría plus.

Hala, saludos.
No, no lo cambies.
Qué se entere todo el mundo!
De lo mucho que queremos y admiramos a los dos.
Ay ay. Mucha pelusilla veo yo por aquí.

Nada menos que cinco negativos que castigan los elogios a Cabrero y Plazalagua.

Hombre en cierta medida lo entiendo, no es fácil que concurran en una persona todas las cualidades y formación que tienen estás dos personas, pero de ahí a ser tan grande la "pelusa"....

Estoy por cambiar el mensaje de sitio para eliminar los rojos, como hace Liberal, pero casi no, así queda patente lo que he dicho.
No, no lo cambies.
Qué se entere todo el mundo!
Ya lo creo que sí, pero todo tiene su fín, se ha cumplido una etapa y ellos dos han demostrado una generosidad sin límite al hacernos partícipes de sus conocimientos.
Eto e in creíble, asín, en dos palabras.
Siempre en nuestros corazones.
Eto e in creíble, asin, en dos palabras.
Ya lo creo que sí, pero todo tiene su fín, se ha cumplido una etapa y ellos dos han demostrado una generosidad sin límite al hacernos partícipes de sus conocimientos.
Siempre en nuestros corazones.
Al fondo la catedral de cimborrio bizantino,
mira atenta, mientras desfila EL DIVINO.
Esa corona de espinas hace daño en las entrañas,
en el alma de todas nuestras Españas..

No hay calleja ni rincón
indiferente a tu escarnio
que no sienta el corazón,
que no sienta el sufrimiento,
que no viva el mal momento
sublime de tu pasión.

Son las calles de Zamora,
son las plazas de esta villa,
reviven la maravilla
de esa muerte tan dolora y redentora.

Semana Santa en Castilla, Semana Santa en Zamora.

Noemí
NOEMI. Esa estrofa: " El pasado fue una tarde de cine / pésima película, pero que importaba / si junto a mí estás " /. Es una realidad como la copa de un pino, mejor dicho, como la catedral de León.
El poema es de una amiga mía que tiene varios poemarios publicados.
Si hubiera sido mío hubiera corregido alguna cosilla para mejorar el ritmo.

Tuvimos dos buenos profesores en Aprendiendo a escribir poesía: Cabrero y Plazalagua.

Pásalo divino y cuidado con la limonada.
El Pasado

El pasado no solo es, un tiempo verbal.

El pasado fue un beso robado,
una tarde de lluvia,
mientras que corríamos
para refugiaros en algún portal.

El pasado fueron aquellas miradas
aún desconfiadas,
buscando un motivo para unirnos más.

El pasado fue la espera deseada,
contando las horas, para que dos cuerpos
conjugaran juntos la palabra amar.

El pasado fue una playa desierta,
regada de luna y estrellas,
mi cuerpo desnudo nadando en el mar.

El pasado fue el llanto de mis hijos,
abrazando al mundo
mientras yo lloraba de felicidad.

El pasado fue una tarde de cine
pésima película, pero que importaba
si juntos a mí estas.

El pasado fueron risas y nostalgia,
glorias y aplausos, copas de champán,
que quedan recluidos en algún lugar.

Mi pasado fueron miles de recuerdos
contando luceros, cuentos y poemas
y guardo la llave para recordar.

Derechos de autor: María Espínola.
Una de dos, o eres muy generosa, o las torrijas te han salido fatal y es el justo premio.
Ni hablar, mis torrijas están muy comibles y el poemín de Ángel mejorable como todo..... Ay si él hubiera querido, ya estaría hecho un Espronceda....
Pues gracias, Noemi. ¿Y mi poema?
Tu poema, mejorable; como mis torrijas; según mi marido le falta azúcar. (Si se entera que en vez de azúcar le he puesto stevia, pide el divorcio)

Buenas noches.
La torrija española
En España, la torrija o torreja aparece ya documentada en el siglo XV, citada por Juan del Encina, un poeta, músico y autor teatral del Prerrenacimiento español en la época de los Reyes Católicos: "Miel y muchos huevos para hacer torrejas", comentaba en sus escritos, al parecer en referencia a un plato indicado para la recuperación de parturientas.
Te has ganado unas torrijas, Ángel, disfrútalas
Saludos de Jueves Santo.
Yo encontré éste por ahí, al estilo de M. Alcántara.

LAS PAREDES DE MI CASA (Estilo M. Alcántara)

He pintado las paredes de mi casa
arrancado de raíz las viejas flores
sin viveza, sin perfume, sus colores
no adornaban el jardín. Muriò la brasa.

Fue mi paso intrascendente por tu vida, ... (ver texto completo)
Muy bonito tu poema en dodecasílabos.
(Cuartetos en dodecasílabos)
Hace un día horrible de mucho viento y el mar alborotado, pero de llover nada.
SONETO PARA ESPERARTE EN EL PARQUE.

Otra tarde sumida en la añoranza;
tarde otoñal, llovizna de tristeza,
tristeza que me oculta la belleza
del paisaje pensando en la venganza.

Segura de esperar sin esperanza,
me dejo maltratar por la pereza,
pereza de pensar en la torpeza
que minó de tu amor toda confianza.

Sentada en este banco de madera
me pierdo en la tortura de la espera.
Luz otoñal, entre hojas amarillas.

Pensando en las promesas del pasado
te sueño todavía enamorado;
sueños no son... quizá son pesadillas.

Noemí

Una relación rota que se intenta retomar, pero por parte de ella no hay esperanza. ¿Acudirá él a la cita?.

Emulando el estilo sencillo que trata de la vida cotidiana como Manuel Alcántara.

Soneto ABBA, ABBA, CCD, EED.
Estoy en el pueblo, está el pequeño y su madre, de todas formas, las procesiones de hoy de la noche y alguna de la tarde, creo que se han suspendido. Todos los años lo mismo, si yo fuera muy de Semana Santa y de creencias, comenzaría a pensar si es lo que Dios realmente quiere, porque no es normal el tiempo que hemos tenido y justo se pone a llover cuando no debe.

Un abrazo.
¿Sabes lo que dice Juli de las procesiones de Sevilla?

Pues que todos los años llueve y lo hará hasta que no aparezca Marta del Castillo.
Un abrazo. (Ya encontré el soneto)
Efectivamente, lo hemos dado como poeta en el taller, pero yo en otras facetas no lo conocía.
Mari, pensaba que estabas en la procesión.
Un abrazo.
MARI. Tengo una ligera sospecha. Hace unos años (Tú y Noemi) hablabais de Manuel Alcántara.
Pues tienes razón, Ángel.
Y yo hice un soneto emulando su estilo y Cabrero y Plazalagua me dijeron que Magnífico.
El soneto se titulaba Soneto para esperarte en el parque.

Voy a ver si lo encuentro.

Vaya racha de escritores que llevamos:
Ferlosio, Paca Aguirre y hoy Alcántara.
Saludos.
Reseña biográfica de MANUEL ALCÁNTARA

Poeta y periodista español nacido en Málaga en 1928.
Desde 1945 se radicó en Madrid donde cursó estudios de Derecho. Lleva muchos años publicando columnas diarias
en la prensa española, dándole la oportunidad a sus lectores de vivir muy de cerca su fino humor y su personalidad brillante.
Ha obtenido varios premios de periodismo y numerosos certámenes poéticos de provincias. Entre sus galardones se destacan
el Premio Nacional de Literatura, el Premio Periodístico Comité Español de Unicef, el premio Juventud en 1955,
el Premio Javier Bueno de la Asociación de la Prensa de Madrid y los premios Luca de Tena, César González Ruano,
Mariano de Cavia y José María Pemán.
Asimismo, recibió el título de Doctor Honoris Causa por la Universidad de Málaga en el año 2000 y Pluma de Plata
del Club de la Escritura de Parker Waterman en el año 2001.
Entre sus publicaciones figuran: "Manera de silencio" en 1955, "Ciudad de entonces" en 1962 y "La mitad del tiempo" en 1963. ©
Soneto para esperarte en una cafetería

Resulta que la historia estaba escrita
cuando yo quise hacerla a mi manera.
Cuando yo no quería que volviera
resulta que la historia resucita.

Resulta que en el tiempo de la cita
tendrán que hacer un banco de madera.
Al corazón le viene bien la espera,
quién sabe si además la necesita.

Azafatas de vuelo alicortado
van del café a las piñas tropicales
por aires ciudadanos y ruidosos.

Arriba el tiempo nuevo ha presentado
sus fluorescentes luces credenciales
y enrolla pergaminos luminosos.

Manuel Alcántara

Otro poeta que ha muerto hoy en Málaga.

D. E. P
Noemi bonito poema.

¡Cuándo haces uno de Leon y sus dulces!
A ver un rato....
que no tenga morriña.

Saludos.
No sólo queso manchego
puedes comer en La Mancha:
Un buen pisto, un asadillo,
los ricos dulces de Almansa
unos bizcochos borrachos
perdiz a la castellana.
(Y con tantas emociones
Me olvido la pipirrana)

Unas guapas flores fritas, ... (ver texto completo)
Donde dice
Perdiz a la castellana es....

Y perdiz escabechada.
No sólo queso manchego
puedes comer en La Mancha:
Un buen pisto, un asadillo,
los ricos dulces de Almansa
unos bizcochos borrachos
perdiz a la castellana.
(Y con tantas emociones
Me olvido la pipirrana)

Unas guapas flores fritas,
unas alubias con caza,
unos zarajos de Cuenca
que a mí no gustar, mi alma,
pues prefiero el morteruelo
que es el paté de LA MANCHA.

Me olvido LOS MIGUELITOS
de ALBACETE FLOR Y NATA,
el mazapán de TOLEDO,
los gazpachos y las gachas.
Los dulces de los conventos
de manos de las hermanas,
que te hacen pecar de vicio
aunque sean cosas sagradas.

Todas estas maravillas
puedes comer en LA MANCHA.
¿Y qué pasa con los duelos
y quebrantos? ¡Pascua Santa!
comida de don Quijote:
¡Vente conmigo de marcha!.
Por lo de el que no estrena el Domingo de Ramos no tiene..... que drastico el refran.
Me alegro " verte" por aquí.
No tiene ni pies ni manos.
Eran unos exagerados.
Buen domingo, Rosalí.

Y buen domingo para todos.
Para entender la poesía de esta poeta hay que conocer la historia de su padre pintor y policía de La República por oposición.

Su trágico asesinato a garrote vil en la posguerra, marcó la infancia y la obra poética de su hija.
HA MUERTO FRANCISCA AGUIRRE.

Francisca Aguirre era una escritora española nacida en Alicante en el año 1930. Procedía de una familia de artistas; su padre fue el pintor Lorenzo Aguirre, estaba casada con Félix Grande, un importante poeta español, y con él tiene una hija poeta, Guadalupe Grande.
Algunas de sus obras más conocidas son "Ítaca", premiada con el Leopoldo Panero de poesía, y "Trescientos escalones", que dedicó a su padre. Además, con "Historia de una anatomía" fue ganadora del Premio Nacional de Poesía, en el año 2011. Actualmente se la considera una voz ineludible de nuestra época, y es invitada a participar en numerosos espectáculos.
Pese a que por su edad podría incluirse en el mismo grupo que otros poetas de su Generación como Claudio Rodríguez, al haber tardado tanto en comenzar a publicar ha sido dejada a un lado.
En lo que respecta a su manera de hacer poesía, dice que se identifica absolutamente con el pensamiento de Antonio Machado con respecto a la creación literaria. El mismo pensaba que el arte de escribir es demasiado extenso y poco significativo, y lo que realmente debe preocuparnos es la propia existencia.

(Artículo copiado)

D. E. P
Recuerdo que una vez, cuando era niña,
me pareció que el mundo era un desierto.
Los pájaros nos habían abandonado para siempre:
las estrellas no tenían sentido,
y el mar no estaba ya en su sitio,
como si todo hubiera sido un sueño equivocado.

Sé que una vez, cuando era niña,
el mundo fue una tumba, un enorme agujero,
un socavón que se tragó a la vida,
un embudo por el que huyó el futuro.

Es cierto que una vez, allá, en la infancia,
oí el silencio como un grito de arena.
Se callaron las almas, los ríos y mis sienes,
se me calló la sangre, como si de improviso,
sin entender por qué, me hubiesen apagado.

Y el mundo ya no estaba, sólo quedaba yo:
un asombro tan triste como la triste muerte,
una extrañeza rara, húmeda, pegajosa.
Y un odio lacerante, una rabia homicida
que, paciente, ascendía hasta el pecho,
llegaba hasta los dientes haciéndolos crujir.

Es verdad, fue hace tiempo, cuando todo empezaba,
cuando el mundo tenía la dimensión de un hombre,
y yo estaba segura de que un día mi padre volvería
y mientras él cantaba ante su caballete
se quedarían quietos los barcos en el puerto
y la luna saldría con su cara de nata.

Pero no volvió nunca.
Sólo quedan sus cuadros,
sus paisajes, sus barcas,
la luz mediterránea que había en sus pinceles
y una niña que espera en un muelle lejano
y una mujer que sabe que los muertos no mueren.

Francisca Aguirre.

HA MUERTO ESTA TARDE EN MADRID.

Precisamente esta semana próxima unas amigas mías poetas, junto con su hija Guadalupe Grande, también poeta, le habían organizado un homenaje al cual estaba invitada.

D. E. P esta gran POETA.
Se me olvidó dar los buenos días y desearos a todos un feliz domingo de ramos.

No os olvidéis estrenar algo, es la tradición.
Pobre vivía inmerso en su pobreza
trabajando del sol hasta el ocaso,
lamiendo las heridas del fracaso
y soñando tal vez con la riqueza.

Hubo un rico señor de la nobleza,
de valores viviendo siempre escaso,
ignorando lo qué es dormir al raso,
siendo pobre a pesar de su grandeza.

Vivimos en un mundo de apariencia,
azote del saber e inteligencia;
ignorantes del valor de la verdad.

Cultivo del desprecio y de la envidia,
barbecho de desorden y desidia
despreciando la solidaridad.

Noemí

Un soneto valleinclaniano; algo de protesta y rebeldía viendo el estilo de vida de nuestra sociedad actual.
Pues en Asturias ya han florecido

Un saludo

El. poema es muy bonito
Feliz fin de semana, Ángel.
Saludos.
No mires hacia atrás,
aún no han florecido los almendros.
No te impacientes tanto,
aún nos queda tiempo para vernos.
No cuentes nada a nadie,
y menos nuestro amor de hace ya tiempo.
No grites a la aurora,
si su luz te despierta mi recuerdo.
Claro que me haces falta,
amor, calla, no lo cuentes al viento ... (ver texto completo)
Es una Silva romance.
Rima asonante en los pares (e-o)

El tema es que al ver que pasa el tiempo un amante le dice a otro/otra que no tenga prisa, que hay que seguir adelante, que no comparta con nadie sus asuntos.

Del viento y las flores marcan el devenir del tiempo.

Un abrazo, amigos.
No mires hacia atrás,
aún no han florecido los almendros.
No te impacientes tanto,
aún nos queda tiempo para vernos.
No cuentes nada a nadie,
y menos nuestro amor de hace ya tiempo.
No grites a la aurora,
si su luz te despierta mi recuerdo.
Claro que me haces falta,
amor, calla, no lo cuentes al viento
porque el viento es voluble,
cambiante, caprichoso y traicionero.
No mires hacia atrás,
aún no han florecido los cerezos.

Noemí
Ánimo y a componer.! vagas, qué sois unas vagas,!
Andamos liadas con las torrijas y los pestiños.
Sin mujer, sin amigos, sin dinero,
loco por una loca bailarina,
me encontraba yo anoche en una esquina
que se dobla y conduce al matadero.

Se reflejó una luz en el letrero
de la calle, testigo de mi ruina,
y de un coche surgió una gabardina
y los ojos de un tipo con sombrero.

Se acercaba, venía a hablar conmigo.
Mi aburrido dolor le interesaba.
Con tal de que no fuese un policía...

«Somos el sueño de una sombra, amigo»,
me dijo. y era bogart, y me amaba;
y era Paco Arellano, y me quería.

De La caja de plata (Luis Alberto de Cuenca)
Que vagas nos estamos volviendo, no hacemos un poema nuevo ni a la de tres.

A ver si remontamos este periodo de "apatía".

Un abrazo.
Es la primavera tan loca que tenemos.
Un abrazo.
Nostalgia de un bello atardecer,
del capricho de un niño,
del olor de una flor.

Nostalgia es un beso en la frente,
nostalgia, un puñado de amor
como arena en las manos.

Nostalgia puede ser el vacío del alma,
nostalgia de un paisaje lejano,
nostalgia del olor del café.

Nostalgia del amor que se fue para nunca volver;
nostalgia del amor que se queda,
nostalgia de los sueños de ayer.

Noemí 25/07/2012

Saludos, chicos. UN POEMA DEL AÑO LA PERA.
Noemí, pues nada, a Lisboa. Es una bella. ciudad

Un saludo
He ido tres veces, pero sólo dos o tres días; quiero pasar más tiempo, los pueblos cercanos son preciosos y las playas.. y los monumentos.. la gastronomía.

Pasa buena noche.
Me gustaría pasar un invierno en Lisboa,
pasear sus calles, cruzar sus puentes envuelta en la niebla.

Lisboa es la ciudad de las cuatro estaciones
y cada una con su encanto.

Mediría la vida con varios cafés,
aunque me subiera la tensión y en una de sus muchas tabernas,
escucharía cantar a una cantante desconocida
el más triste fado.

Lisboa huele a café, a vino verde, a bacalao y a saudade.

Lisboa no pasa por la vida, es la vida quien pasa por Lisboa.

Noemí
Noemi, un saludo.
Saludos también para ti, Ángel.
Buena semana.
Nada me llevaré cuando me vaya;
ni siquiera el frescor de los jardines,
aquí os dejo el dulzor de los jazmines
y el rumor de las olas en la playa.

Al tedioso cantar de la zumaya
recordaré el sonar de los violines,
ya se van de mi boca los carmines
y os miraré feliz en mi atalaya.

Mas no quiero marcharme y que mi voz
no haga mellas en vuestros sentimientos,
no haga heridas en vuestro corazón.

No me conformo con esta huida atroz,
no me conformo y no quiero lamentos;
yo pienso que me falla la razón.

Noemí

No necesariamente la persona protagonista del soneto va a morir. PRESIENTE SU MUERTE, PERO NO SU MUERTE FÍSICA, SÍ, SU MUERTE INTELECTUAL.
Decididamente, pero con muchas dudas huye al exilio.