Foro Común


Mensajes de La Poesía enviados por Mari:

Completamente de acuerdo con Fernández de Úbeda, pero incidiendo en el contexto que él lo dice, que por cierto ya va con su tercer o cuarto poemario; firme defensor de la métrica. Aquí dejo un trocito de la entrevista.

>>> P: Hablemos de la métrica. ¿Renegar del verso libre es moderno, hoy en día?

R: Es que la poesía se ha convertido en un refugio de escritores perezosos. Como dice Silvia Grijalba, lo que ahora impera es la puñetera poesía del enter. "La planta", enter, "miraba", enter, "hacia la cámara de Carmelo". Y van tíos y tías y cuelgan eso en Instagram, con una foto como si estuvieran estreñidos, y consiguen miles de likes. Es algo que me parece estupendo, eh, no tengo nada en contra. Lo que no me parece tan estupendo es que luego llegue una editorial con solera y otorgue un premio literario en función de los seguidores que tenga el autor. Por un lado cuido mucho la métrica por eso. No soy de la tribu ni tengo carné. Pero, por otro, porque me otorga una seguridad que el verso libre no me da. Si voy y hago una décima tengo que saber que tiene que estar compuesta por diez versos de ocho sílabas con rima, consonante o asonante. Luego podrá gustar más o menos, pero en el vestido encaja. Y creo que hay mucha tropa que por pereza y vanidad tiran con lo primero que se les ocurre, lo recitan como si se les hubiera aparecido la Virgen de Fátima y arreando. Lo mío no es eso ni quiero que lo sea. Y esto no es criticar la poesía de verso libre, claro. Luis Alberto de Cuenca, Ángel González, Gil de Biedma… Hay enormes poetas que han cultivado el verso libre maravillosamente.>>>>{
LO QUE DEJÉ POR TI (ALBERTI)

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.
Negra sombra (Rosalia de Castro)

Cuando pienso que te huyes,
negra sombra que me asombras,
al pie de mis cabezales,
tornas haciéndome mofa.

Si imagino que te has ido,
en el mismo sol te asomas,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que sopla.

Si cantan,  tú eres quien cantas,

si lloran,  tú eres quien llora,
y eres  murmullo del río
y eres la noche y  la aurora.

En todo estás y  eres todo,

para mí  en mí misma moras,
nunca me abandonarás,
sombra que siempre me asombras.

      Versión al castellano de Juan Ramón Jiménez
3.- Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—;
mas recibí la flecha que me asignò Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñò el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansiòn que habitò,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Antonio Machado, nació en una de las habitaciones del Palacio de Dueñas en Sevilla, donde su padre era el secretario de los Albas, palacio que se puede visitar, por cierto, una preciosidad.
MARI. Iré poco a poco. Estoy seguro de hacerlo con tu explicación.
Oye, si yo quiero meter un texto de un libro, ¿también se hace así? ¡Jo! Todos sabéis hacerlo y yo no.
Gracias.
Ya tienes el mensaje seguido, lo envié como Ciudadana, y ahi lo tienes claro viendo la foto-

Pero si el otro dia lo hiciste bien, y ademas dijiste " estos de los ordenadores son un genio" o algo parecido.

EN CUANTÓ A TU PREGUNTA SOSBRE EL LIBRO DE TEXTO: NO, no se hace así.

Si ese libro está YA en internet, y quieres meter un texto del libro, por ejemplo a foro común, seleccionas el texto y copiar pegar en el recuadro del foro, PERO TIENE QUE ESTAR EN INTERNET Y SIGUES LOS MISMOS PASOS QUE CUANDO BUSCAS UNA POESIA EN INTERNET, LA COPIAS Y LA METES AL FORO.

Si no lo está, una de dos, o lo metes a mano, como hacía yo con los texto de Isabel Vicente Baz, o sacas foto del texto con el móvil y lo adjuntas al foro como una foto, pero esto normalamente no queda bien para poder leer.

Saludos
Y como se pega en Google
Buenos días Ángel, despues de que tengas copìado el texto, vas a internet, a google (como cuando vas a buscar cualquier video de orquestas o cualquiera otra información) te sitúas donde se escribe para buscar (te adjunto foto en un mensaje seguido) y con el boton derecho picas ahí y le das a pegar, te pega el texto copiado, y despues le das a buscar. Igual igual, ya te digo que cuando vas a buscar otra información y tú escribes lo que quieres buscar, pasa que en esta ocasión en lugar de escribirla tú, ya la traes copiada de foro común y con el boton derecho, la sueltas dándole a pegar.
Qué rato tan bueno estoy pasando!

Buenas noches.
¿A qué si? Ya te pasare la factura.
Explícame lo que cuentas. ¿Cómo se hace? Punto por punto, ya sabes que soy "un negao"
Copias un trozo del escrito, lo pegas en Google, y leda a buscar, te saldrá Libertad Digital, copies un trozo del País o de Abc o de La Razón.
Bueno, aunque sean todos, que no lo sé, de LIBERTAD DIGITAL, que más da de uno que de otro, unos comentarán temas de la izquierda y otros de la derecha. Nunca había pensado en eso. Leo el mensaje y ya está. Contesto los que me parecen bien y otros los dejo por contestar. Si quiero cambiar leo El País. La verdad, nunca había pensado en lo que dices.
No tienes más que copiar pegar en Google un trozo a partir de la segunda o tercera línea y verás que periódico te sale, desde luego ninguno de los que se citan.
Mari, no todos se tragan esos textos. Efectivamente se puede comprobar y te llevas una gran sorpresa que invita a no leer los resúmenes
Por supuesto OLIMPIO, es lo más inteligente.
No, para nada, los saca todos de LIbertad DIGITAL, que ya están preparados asi, por la periodista Pilar Diez, y SOLAMENTE la primera linea es del medio que señala, el resto es de LIBERETAD DIGITAL, por eso te he puesto el ejemplo de la poesía y efectivamente, la gente se lo puede cree, porque nadie, si no está muy metido en harina, va a comprobarlo.
Lo sabe quien lo sabe. El que no lo sabe, nunca se enterará.
Ya, pero eso mismo hace TRIANA en prensa y nadie le dice nada.
... volverán las oscuras... Gustavo Adolfo

... ¿Qué es la vida?... Calderón de la Barca
Bueno, pero se va al poema de Calderon y se ve que todo no es de él.
¿Cómo?
¿Como que?
LA VIDA ES SUEÑO DE CALDERON DE LA BARCA.

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres…
¡esas… no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día…
¡esas… no volverán!
POR NATI MISTRAL (poema de J. Dicenta)

Qué doloroso es amar...
¡Qué doloroso es amar...
y no poderlo decir!
Si es doloroso saber,
que va marchando la vida
como una mujer querida,
que jamás ha de volver.
Si es doloroso ignorar,
donde vamos a morir;
¡más doloroso es amar...
y no poderlo decir!

Triste es ver que la mirada,
hacia el sol levanta el ciego;
y el sol la envuelve en su fuego
y el ciego no siente nada.
Ver su mirada tranquila,
a la luz indiferente
y saber que eternamente,
la noche va en su pupila
bajo el dosel de su frente.

Pero si es triste mirar
y la luz no percibir;
¡más doloroso es amar...
y no poderlo decir!

Conocer que caminamos,
bajo la fuerza del sino;
recorrer nuestro camino
y no saber donde vamos.
Ser un triste peregrino,
de la vida en los senderos,
no podernos detener,
por ir siempre prisioneros,
del amor o del deber.
Mas si es triste caminar
y no poder descansar
mas que al tiempo de morir;
¡más doloroso es amar...
y no poderlo decir!

Vivir como yo soñando,
con cosas que nunca vi;
y seguir, seguir andando,
sin saber por qué motivo
ni hasta cuándo.
Tener fantasía y vuelo,
que pongan al cielo escalas
y ver, que nos faltan alas,
que nos remonten al cielo.
Más si es triste no gozar,
lo que podemos soñar;
no hay más amargo dolor,
que ver el alma morir,
prisionera de un amor
y no poderlo decir.
Bien, como quieras. Lo importante es pasar un buen día en el foro. Con Poemas o con cualquier otro tema.

Pues mira, ya ves, me siento orgulloso de mis poemas. y qué caray, me pongo un 8 de nota.
Jajajajajjaja, eso no vale.... ¡Eres la monda!
Así que no llego al 4. Bueno. Me conformo. Lo otro, lo intentaré.
Si quieres, PUEDES.

Repasando mensajes he visto uno tuyo donde pides la unión de La Poesía con el Taller de Aprendizaje, no tienen nada que ver ambos apartados, en el primero se aprende y se envían poemas propios o bien de otros para ejemplo de aprendizaje, explicando el tipo de estrofas, género...….

En este apartado de LA POESIA, normalmente se envían poesías de otros autores, las propias van al taller, al menos las nuestras, si bien siempre hay gente que se salta las reglas, pero bueno, ya se decía en el enunciado (TRISTEMENTE DESAPARECIDO) la función de uno y de otro.

Es una pena que hayan desaparecido los enunciados de cada apartado, en ellos se explicaba claramente que cabía en cada uno de ellos.

Saludos.
MARI. Oye, ¿Qué te parecen mis poemas? Tengo más por ahí.
Gracias por sacarlas.
Muy muy muy muy regulares, tirando para abajo, pero si pusieras empeño lo conseguirías, date cuenta que son de los primeros que enviaste. Solamente con que apliques lo que sabes de Poesía (conoces las reglas) te saldría algo decente.

Bueno, ya sabes que en este apartado no tratamos eso del aprendizaje, a ver si te animas y CON PACIENCIA haces uno de tres estrofas, no es mucho pedir, y lo pasas al taller y explicas que clases de estrofas son.

¡Venga ánimo!
RECUERDOS.

Con bailes y charangas
pitos y panderetas
saldremos por la puerta
dando volteretas

Los amigos mirarán
pero no nos verán
disfrazados vamos ... (ver texto completo)
La del mono y la del león.
Difícl olvidarte
en mi corazón ardiente
siempre ocuparás un lugar
preferente.

Tu imagen es un espejo
cada día que te veo
no creo equivocarme
si digo que te quiero.
... (ver texto completo)
Otra, de ese "primer amor"
Llueve, el cielo está cubierto.
Llueve, las nubes un camino han abierto.
Llueve, bendita sean las nubes con acierto.

Nubes grises, nubes blancas
Lo que importa es el agua
que riega las flores de mi ventana.

Llueve, por el día y por la mañana
Deja que llueva que no pasa nada. ... (ver texto completo)
ÁNGEL, el de la lluvia.
Las monjitas de mi pueblo
Tocan las campanas
Recuerdan el rezo de la mañana
El Ángelus y otros rezos.

Las monjitas de mi pueblo
salen del convento
Cantan y rezan
Nos aman y pasean
por fuera y por dentro. ... (ver texto completo)
Buenos días.

ÁNGEL, encontré a las monjitas.
MARI. Si sucediese algo triste a Granada por culpa de un terremoto, miles de lágrimas caerían esparcidas sobre la Alhambra.

Has hecho un bonito poema.
Buenos dias Ángel, no es mio, es de una tal Mercedes Cobo y un tal Ecija.

Me lo mandaron por Wasap y como llevaba algun dibujo, (antes que el nombre de los autores) el foro, que no reproduce dibujos el los mensajes, paró ahí y omitió los nombres, de todas formas lancé un segundo mensaje diciendo el nombre de los autores.
QUE NO TIEMBLE MÁS GRANADA! SILENCIO!
Que ya no tiemble!
La Virgen de las Angustias,
llorando está desvelada,
porque de noche se mueve,
el suelo de su Granada...

Y el Albaicin conmovido...
reza por el Sacromonte,
porque una fuerza inhumana, ... (ver texto completo)
Autores: Mercedes cobos y Alejandro Écija.
QUE NO TIEMBLE MÁS GRANADA! SILENCIO!
Que ya no tiemble!
La Virgen de las Angustias,
llorando está desvelada,
porque de noche se mueve,
el suelo de su Granada...

Y el Albaicin conmovido...
reza por el Sacromonte,
porque una fuerza inhumana,
lo está meciendo de noche.

Y la Virgen de la Aurora,
se asoma de madrugada,
y el corazón se le encoje de ver temblar...
a GRANADA.

QUE NO TIEMBLE MÁS GRANADA! SILENCIO!
Que la Alhambra se estremece,
Y el Generalife llora...
BESARSE MUJER

Besarse, mujer

Besarse, mujer,
al sol, es besarnos
en toda la vida.

Ascienden los labios
eléctricamente
vibrantes los rayos,
con todo el fulgor
de un sol entre cuatro.

Besarse a la luna,
mujer, es besarnos
en toda la muerte.

Descienden los labios
con toda la luna
pidiendo su ocaso,
gastada y helada
y en cuatro pedazos.

>>>>>>>>Hoy es el 110 aniversario del nacimiento de Miguel Hernández y la clase política recordará la efeméride, por una vez, por todo lo alto: un homenaje se celebra este viernes en el claustro del Palacio del Temple de València y contará con la asistencia del ministro de Cultura y Deporte, José Manuel Rodríguez Uribes; del president de la Generalitat Valenciana, Ximo Puig; del presidente de les Corts, Enric Morera; del alcalde de València, Joan Ribó; del presidente de la Diputación de Valencia, Toni Gaspar; y de familiares del poeta y representantes del mundo de la cultura y sociedad valenciana, que leerán algunos de sus poemas. Todo aderezado con una actuación de un cuarteto de cuerda de la Orquesta Sinfónica de la Banda Primitiva de Llíria.

Recordar al poeta oriolano más internacional… y su compromiso político republicano, que ya se deja ver en sus versos y por el murió, o mejor dicho, sentenciaron a muerte en la cárcel donde contrajo la tuberculosis fatal.

Diría que es de los pocos poetas que cuentan con una caminata que recorre su vida, obra y muerte a pie y que se celebra año tras año. Es más, cuenta con centenares de adeptos. Lo llaman la Senda del Poeta y arranca muy cerca de su casa natal en Orihuela y en tres días concluye frente a su tumba, en el cementerio de Alicante. Este año, la pandemia ha obligado a cancelarla por primera vez.

Este 2020 se ha hablado -y mucho- de Miguel Hernández, en febrero, por unos versos suyos que iban a dar significado a la figura de unos robles de bronce, con las raíces arrancadas, en el memorial del Cementerio de La Almudena para las víctimas de la represión franquista: “ (…) porque soy como el árbol talado, que retoño: porque aún tengo la vida”.

El equipo de gobierno de José Luis Martínez-Almeida (PP) decidió que acabara siendo un espacio “resignificado” para homenajear a “todos”. Como si tras la Guerra Civil, en ese breve periodo de 36 años, hubieran sido todos los represaliados por el gobierno franquista.

Aún hay más. Con esos versos de Miguel Hernández que, de momento, no avivarán la memoria, también se ha intentado tergiversar el recuerdo del poeta de Orihuela. Almeida dijo que se estaban “equivocando” los que estaban utilizando al poeta “como ariete” y “los que quieren politizar su figura”.

No está de más recordar al alcalde de Madrid que la figura de Miguel Hernández está politizada en el momento en el que él mismo se posicionó del lado de la República española en el frente, escribiendo artículos en publicaciones como Al Ataque o La Voz del Combatiente. También participó en el Congreso de Escritores Antifascistas que se celebró en 1937 en València.

La Guerra Civil le pilló joven. Sus versos emanaban alegatos a favor de la justicia social y denuncias contra el abuso de poder y la explotación de las clases bajas, como se puede leer en Vientos del pueblo. Acabó ejerciendo de comisario político y luchó en el frente con el carnet de militante del Partido Comunista. Siempre le indignaron los manjares opulentos a los que le invitaban personajes incluso de su misma ideología, mientras la mayoría de la población intentaba sobrevivir a duras penas. Solo unos pocos detalles que muestran claramente su militancia.<<<<<<<<<<<
EL SUDOR (M. Hernández)

En el mar halla el agua su paraíso ansiado
y el sudor su horizonte, su fragor, su plumaje.
El sudor es un árbol desbordante y salado,
un voraz oleaje.

Llega desde la edad del mundo más remota
a ofrecer a la tierra su copa sacudida,
a sustentar la sed y la sal gota a gota,
a iluminar la vida.

Hijo del movimiento, primo del sol, hermano
de la lágrima, deja rodando por las eras,
del abril al octubre, del invierno al verano,
áureas enredaderas.

Cuando los campesinos van por la madrugada
a favor de la esteva removiendo el reposo,
se visten una blusa silenciosa y dorada
de sudor silencioso.

Vestidura de oro de los trabajadores,
adorno de las manos como de las pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos olores
una lluvia de axilas.

El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los varones y de la agricultura,
bebida de mi frente.

Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.

Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.

Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.
NO QUISO SER. (M. Hernandez)
No quiso ser

No conoció el encuentro
del hombre y la mujer.
El amoroso vello
no pudo florecer.

Detuvo sus sentidos
negándose a saber
y descendieron diáfanos
ante el amanecer.

Vio turbio su mañana
y se quedó en su ayer.

No quiso ser.
PARA LA LIBERTAD (Miguel Hernández)

Para la libertad, sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas
y entro en los hospitales y entro en los algodones
como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.

Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida.
EL NIÑO YUNTERO
Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
Aceituneros (de Miguel Hernández)

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma, ¿quién,
quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos, decidme en el alma ¿quién
quién amamantó los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.
¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Poema musicalizado por Jarcha.
CANCIÓN ÚLTIMA (Miguel Hernández)
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruinosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza
En Profundidad
Que bonito LIBERAL, es la última estrofa del poema VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN.

Saludos.
Que bonito poema CLARA," VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN"; Miguel Hernández, un gran poeta autodidacta. Lástima de que la ignorancia y la maldad de algunos hicieran que se marchara tan ponto, recordemos sus versos llenos de valentía y rebeldía ante la injusticia.
SENTADO SOBRE LOS MUERTOS.
Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.
Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.

Miguel Hernández.
De quien es el poema
Del portorriqueño, Córdoba Dávila, dice la forera Toñi, cuando lo envió el 2010. Yo no lo he comprobado.
Es muy largo, pero me parece un compendio extraordinario del papel de la mujer a lo largo de la historia. lo triste es que en muchos países siguen ocurriendo cosas como la ablación, incluso la lapidación no creo que haga mucho tiempo de su práctica.
Un horror.
Buenas noches.
Efectivamente es así tal como dices, un compendio extraordinario de la mujer y su lucha a través de la historia... ojalá se llegue a la igualdad y el respeto total a la mujer, infravalorada aún en muchos países con prácticas horribles.

Buenas noches.
No hay derecho poner un rojo (-1) a este Poema ejemplarizante/nunca leí nada tan completo, ni estrofa ni verso/ por eso digo al >sujeto< que lo puso... que NO tiene, DERECHO./
GRACIAS BEAVER, para que veas la "objetividad" a la hora de valorar un mensaje, ya me darás la razón cuando digo que votan siempre los mismos en CONTRA DE LOS MISMOS, pero nunca en relación a lo que se dice, si no CONTRA QUIEN LO DICE.

Bueno, después de los años que han pasado, ya se ha convertido en una "penosa" mas bien "vergonzosa" costumbre, que por supuesto no afecta en absoluto pero si que habla claro de la forma de ser de algunos de los componentes de este foro.

Buenas noches.
Perdón, la persona que recita "Vengo del ayer" es Andrea Podestá.
JENNY LONDOÑO

Vengo desde el ayer, desde el pasado oscuro,
con las manos atadas por el tiempo,
con la boca sellada desde épocas remotas.
Vengo cargada de dolores antiguos
recogidos por siglos,
arrastrando cadenas largas e indestructibles.
Vengo de lo profundo del pozo del olvido,
con el silencio a cuestas,
con el miedo ancestral que ha corroído mi alma
desde el principio de los tiempos.
Vengo de ser esclava por milenios.
Sometida al deseo de mi raptor en Persia,
esclavizada en Grecia bajo el poder romano,
convertida en vestal en las tierras de Egipto,
ofrecida a los dioses de ritos milenarios,
vendida en el desierto
o canjeada como una mercancía.
Vengo de ser apedreada por adúltera
en las calles de Jerusalén,
por una turba de hipócritas,
pecadores de todas las especies
que clamaban al cielo mi castigo.
He sido mutilada en muchos pueblos
para privar mi cuerpo de placeres
y convertida en animal de carga,
trabajadora y paridora de la especie.
Me han violado sin límite
en todos los rincones del planeta,
sin que cuente mi edad madura o tierna
o importe mi color o mi estatura.
Debí servir ayer a los señores,
prestarme a sus deseos,
entregarme, donarme, destruirme
olvidarme de ser una entre miles.
He sido barragana de un señor de Castilla,
esposa de un marqués
y concubina de un comerciante griego,
prostituta en Bombay y en Filipinas
y siempre ha sido igual mi tratamiento.
De unos y de otros, siempre esclava.
de unos y de otros, dependiente.
Menor de edad en todos los asuntos.
Invisible en la historia más lejana,
olvidada en la historia más reciente.
Yo no tuve la luz del alfabeto
durante largos siglos.
Aboné con mis lágrimas la tierra
que debí cultivar desde mi infancia.
He recorrido el mundo en millares de vidas
que me han sido entregadas una a una
y he conocido a todos los hombres del planeta:
los grandes y pequeños, los bravos y cobardes,
los viles, los honestos, los buenos, los terribles.
Mas casi todos llevan la marca de los tiempos.
Unos manejan vidas como amos y señores,
asfixian, aprisionan, succionan y aniquilan;
otros manejan almas, comercian con ideas,
asustan o seducen, manipulan y oprimen.
Unos cuentan las horas con el filo del hambre
atravesado en medio de la angustia.
Otros viajan desnudos por su propio desierto
y duermen con la muerte en la mitad del día.
Yo los conozco a todos.
Estuve cerca de unos y de otros,
sirviendo cada día, recogiendo migajas,
bajando la cerviz a cada paso, cumpliendo con mi karma.
He recorrido todos los caminos.
He arañado paredes y ensayado cilicios,
tratando de cumplir con el mandato
de ser como ellos quieren,
mas no lo he conseguido.
Jamás se permitió que yo escogiera
el rumbo de mi vida
y he caminado siempre en una disyuntiva:
ser santa o prostituta.
He conocido el odio de los inquisidores,
que a nombre de la “santa madre Iglesia”
condenaron mi cuerpo a su sevicia
o a las infames llamas de la hoguera.
Me han llamado de múltiples maneras:
bruja, loca, adivina, pervertida,
aliada de Satán,
esclava de la carne,
seductora, ninfómana,
culpable de los males de la tierra.
Pero seguí viviendo,
arando, cosechando, cosiendo
construyendo, cocinando, tejiendo
curando, protegiendo, pariendo,
criando, amamantando, cuidando
y sobre todo amando.
He poblado la tierra de amos y de esclavos,
de ricos y mendigos, de genios y de idiotas,
pero todos tuvieron el calor de mi vientre,
mi sangre y su alimento
y se llevaron un poco de mi vida.
Logré sobrevivir a la conquista
brutal y despiadada de Castilla
en las tierras de América,
pero perdí mis dioses y mi tierra
y mi vientre parió gente mestiza
después que el castellano me tomó por la fuerza.
Y en este continente mancillado
proseguí mi existencia,
cargada de dolores cotidianos.
Negra y esclava en medio de la hacienda,
me vi obligada a recibir al amo
cuantas veces quisiera,
sin poder expresar ninguna queja.
Después fui costurera,
campesina, sirvienta, labradora,
madre de muchos hijos miserables,
vendedora ambulante, curandera,
cuidadora de niños o de ancianos,
artesana de manos prodigiosas,
tejedora, bordadora, obrera,
maestra, secretaria o enfermera.
Siempre sirviendo a todos,
convertida en abeja o sementera,
cumpliendo las tareas más ingratas,
moldeada como cántaro por las manos ajenas.
Y un día me dolí de mis angustias,
un día me cansé de mis trajines,
abandoné el desierto y el océano,
bajé de la montaña,
atravesé las selvas y confines
y convertí mi voz dulce y tranquila
en bocina del viento
en grito universal y enloquecido.
Y convoqué a la viuda, a la casada,
a la mujer del pueblo, a la soltera,
a la madre angustiada,
a la fea, a la recién parida,
a la violada, a la triste, a la callada,
a la hermosa, a la pobre, a la afligida,
a la ignorante, a la fiel, a la engañada,
a la prostituida.
Vinieron miles de mujeres juntas
a escuchar mis arengas.
Se habló de los dolores milenarios,
de las largas cadenas
que los siglos nos cargaron a cuestas.
Y formamos con todas nuestras quejas
un caudaloso río que empezó a recorrer el universo
ahogando la injusticia y el olvido.
El mundo se quedó paralizado
¡Los hombres sin mujeres no caminan!
Se pararon las máquinas, los tornos,
los grandes edificios y las fábricas,
ministerios y hoteles, talleres y oficinas,
hospitales y tiendas, hogares y cocinas.
Las mujeres, por fin, lo descubrimos
¡Somos tan poderosas como ellos
y somos muchas más sobre la tierra!
¡Más que el silencio y más que el sufrimiento!
¡Más que la infamia y más que la miseria!
Que este canto resuene
en las lejanas tierras de Indochina,
en las arenas cálidas del África,
en Alaska o América Latina.
Que hombre y mujer se adueñen
de la noche y el día,
que se junten los sueños y los goces
y se aniquile el tiempo del hambre y la sequía.
Que se rompan los dogmas y el amor brote nuevo.
Hombre y mujer, sembrando la semilla,
mujer y hombre tomados de la mano,
dos seres únicos, distintos, pero iguales.

[1] Poeta, ensayista y cuentista ecuatoriana, es una feminista y una historiadora de las mujeres ampliamente reconocida en su país.
[2] Este poema obtuvo el primer premio en el concurso de poesía “Gabriela Mistral”, realizado por el Club Femenino de Cultura, el Ministerio de Educación y la Embajada de Chile, en Quito, Ecuador, 1992.

-------------------------

GRACIAS ROSALI, POR TRAERNOS EL POEMA DE ESTA BUENA POETA.
NEGRA SOMBRA DE ROSALIA DE CASTRO, VERSIONADA TAMBIÉN POR LA CANTAORA ANTONIA CONTRERAS. MERECE LA PENA VER EL VIDEO.

Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
a los pies de mis cabezales,
tornas haciéndome mofa.

Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que zumba.

Si cantan, eres tú que cantas,
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.

En todo estás y tú eres todo,
para mí y en mí misma moras,
ni me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.
ESCELENTES REDONDILLAS DE SOR JUANA INES DE LA CRUZ.

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia,
y luego con gravedad
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Queréis con presunción necia
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Tais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que falta de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis
que con desigual nivel
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada,
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar
y después con más razón
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

Versiona estos versos en forma de Peteneras, la malagueña ANTONIA CONTREAS, toda una delicia oírla.
La obra poética o literaria citada, no pertenece a Javier Diaz (inversor) como lo indica el encabezado, sino al poeta argentino Rubén Sada, y fue tomada sin autorización de su blog personal. https://rubensada. blogspot. com/2007/10/bolsa-de-valores. html
Se debe citar siempre al autor de una obra al pie de la misma, so pena de constituirse en plagio.
No le entendemos, o yo al menos no lo entiendo.

¿Dónde aparece esa obra que cita y que al parecer han plagiado?

Gracias.
De estrellas eran los geranios entre
la música del agua. Silencio. Soledad.
Sollozan las palabras en los cauces
de la desesperanza, como noche sin besos,
sin nardos en su sangre toda lágrimas.
¡Oh tristeza de alma! Frío, pasos..., ¡la muerte!
¡Ay corazón! ¡Ay fuentes, arco iris
de luceros! ¡Ay hondo
llanto, pena infinita de Granada!
Nuestro Manuel ha muerto
en brazos de la aurora.
¡Manuel!, poeta de la vida niña,
del pueblo con blancura de azucenas,
de la belleza pura, ilusionada...
Vientos tristes, poemas tristes, pájaros
tristes besan el cuerpo
sin alma del poeta,
el cuerpo misterioso de Granada.
Luz, agua, sangre, vida... Dejadme ante su cuerpo,
cáliz de rosas negras, de soles apagados...,
que llore sobre el pecho de Manuel
y sobre el de esta tierra, paraíso de oro
y cadencias de voces feraces, soleadas.

No sé de quien es este poema a la muerte de Benitez, si alguien lo sabe, que añada el dato, por favor.
>>>> Manuel Benítez Carrasco (Granada, 1 de diciembre de 1922-ibídem, 25 de noviembre de 1999) fue un poeta y rapsoda español, que desarrolló la mayor parte de su actividad en varios países de Hispanoamérica, especialmente en México.

Nació en la casa parroquial de El Salvador de Granada, donde su familia vivía acogida por el coadjutor de la parroquia, Manuel Benítez Martínez, hermano del padre, de profesión carpintero que ejercía en la ermita de San Miguel Alto.

Se formó, primero, en las escuelas del Ave María de la cuesta del Chapiz. Entró en el seminario menor que los jesuitas andaluces (en el exilio por la Segunda República) tenían en Loulé (Portugal), ingresó en el Noviciado de la Compañía de Jesús el 19 de diciembre de 1938, Noviciado que después regresó a El Puerto de Santa María, del que salió en 1940.

Volvió a Granada, donde publicó sus primeros versos con el título Primavera Breve en la revista Vientos del Sur. Escribó dos obras de teatro: Luz de amanecer, que fue galardonada con el primer premio de teatro de Escuadra, y el auto sacremntal Castillo de Dios. También hizo una incursión en la narrativa con la novela El último sacrificio, que obtuvo el primer premio en un concurso de la revista Norma, editada por la Universidad de Granada. >>>>>>>>>
Soleá del amor indiferente

Ni rencores ni perdón.
¡No me grites. No me llores!
¡lo nuestro ya se acabó!.
¿Rencores? ¿Por qué rencores?
¡No le da a mi señorío
guardarle rencor a un río
que fue regando mis flores!
Tú me diste los mejores
cristales de tu corriente,
y no sería decente
maldecirte por despecho
si sé que tienes derecho
a dar o a negar la fuente.

¡Debo estarte agradecido
por tu generosidad!
Tú me diste por bondad
lo que yo di por cumplido:
Me brindaste tu latido,
tu boca nunca besada,
tu carne nunca estrenada,
tus ojos siempre esperando
con dos ojeras temblando
debajo de la mirada;
me diste el primer te quiero,
que es el que más atosiga,
y llenita de fatiga
me diste el beso primero.

Y hasta que llegó a tu alero
aquel mal viento ladrón,
yo sé que tu corazón
fue mío por vez primera,
y sólo mía la acera
debajo de tu balcón.
Por eso, yo, bien nacido,
no te odio ni te aborrezco,
¡al contrario!, te agradezco
todo cuanto me has querido.

No me importa si te has ido
con tu barca hacia otro mar,
que yo no te puedo odiar
por esta mala partida;
porque odiar es en la vida
un cierto modo de amar.

No vengas ahora a mi lado
para pedirme perdón,
el perdón es la razón
de volver a lo pasado,
¡y lo pasado acabado!
¿qué pasó?... ¿por qué pasó?

¡Déjame que viva yo
sin perdón y sin rencores!
Porque por más que me llores...
¡lo nuestro ya se acabó!

MANUEL BENÍTEZ CARRASCO
SOLEÁ DEL AMOR GENEROSO

"Todo es cuestión de hidalguía:
tú me lo negaste todo
yo te di cuanto tenía. "

Ni un suspiro a mi cuidado
contestando a mi suspiro;
fuiste de duro zafiro
siendo de vidrio quebrado.
Ni un rosal viejo y gastado
merecí de tus antojos;
sólo me diste despojos
de tu zarzal y tu roca
que me sangraron la boca
y me cegaron los ojos.
Ni una mirada siquiera
ni una palabra sencilla,
ni siquiera la semilla
de una sonrisa ligera.
Cuando yo te daba entera
mi flor de luna y de todo
tú... pagabas a tu modo,
y así, mientras mi hidalguía
te daba cuanto tenía,
te di mi templo y mis ritos,
mi boca llena de gritos,
mis ojos llenos de llanto,
te di tanto... ¡tanto, tanto!
que darte más no podía,
y cuando ya no había
nada en casa que pidieras,
yo para que no dijeras
tú me lo negabas todo.
¿Qué te di? ¡Nada...! ¡Nada!
Mi beso recién comprado
y en la fragua del costado
una hoguera desbocada.
Te di mi huerta cercada
llena de rosas y lirios,
te di la voz y los cirios
de mis noches en desvela,
y un corazón sin cancela
roto de tantos martirios.
Te di mi risa y mi canto,
te di la casa vacía.
Pero... ¿para qué te digo
cosas que no han de llegarte?
Caña frágil que se parte
no entiende de mi buen trigo,
y ya ves: ni te maldigo.
¿Para qué? Desde aquel día,
tu bajeza y mi hidalguía
se definen de este modo:
Tú me lo negaste todo,
yo te di cuanto tenía.

MANUEL BENITEZ CARRASCO
Estás sembrá, sembrá.
Y no lo digo para hacerte la pelota, aunque todo se pega.
Buenas noches.
¡Que aguda hija, que aguda! Que facilidad en el uso de la lengua de Cervantes, que tantísimos matices tiene.

Siguiendo el hilo..... ten cuidado que todo se pega menos la hermosura....
Métrica:
--------

BUE/NO/ PUES/ A/SUN/TO/ SO/LU/CIO/NA/DO./
= 11 sílabas
^^^^^^^^^^^^^^^^^^

So/pas/ de a/jo/ con/ pi/men/tón/
= 9 sílabas (8 + 1)
... (ver texto completo)
¿Desde cuando en el apartado de poesía se miden los versos? Yo creo que de acuerdo con las normas de nuestro foro común, QUE ESTAN PARA CUMPLIRLAS, eso no se debe hacer.
Y unas sopas de ajo en 5 minutos. Ya tenemos la cena: sopas, huevos y un buen chocolate con churros.
BUENO PUES ASUNTO SOLUCIONADO.

Sopas de ajo con pimentón
de segundo huevos fritos
de postre un buen chocolate
con churros, ¡ay que rico!

Y si el ambiente es bueno
rodeado de gran humor
¡a vivir que son dos días!
dando gracias al SEÑOR.

Buenas noches ÁNGEL.